l a primavera es el nido
de un viajero alcatraz
donde vivo nunca en paz
En guerra con mis sentidos
el corazón en latidos
se enamora de un rosa
el peregrino rebosa
de color en su mirada
la primavera sagrada
en la espuela mas hermosa
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El peregrino anda ya, como Dante, a la mitad de su vida y como el año, algo más allá de la mitad, pero como dices en tu poema, en la mirada particular de cada uno, incluso el otoño puede llegar a ser primavera, porque todo es cíclico, todo es un espejismo, un ardiz del tiempo, un juego de los sentidos; en definitiva: una ilusión. Abrazos y se me cuida.