Las flores de Ágatha

Todos dicen que estoy diferente, yo salgo al patio, llevo fósforos y una caja de cigarrillos, me siento a mirar las flores a la orilla del lago, las horas transcurren cada día, yo sólo miro las flores, en ocasiones alguien pasa justo en frente estropeando el cuadro que vislumbro, mi escena trágica y sublime de cada tarde, pasan descuidadamente, otros agitados, me molesta, me inquieto, gruño, me rasco el cuello, no duran tanto en pasar pero es irritante, luego el espacio vuelve a quedar limpio, ningún cuerpo físico lo arruina, las almas al rededor son indivisibles, es sublime, vuelvo al trance, y sigo mirando las flores, sólo ahí la encuentro a ella, ahí está toda su presencia, su misticismo, ni siquiera en sus fotos, o en sus labiales, en sus prendas intactas colgadas en el armario, en su mesa de noche, su libro de cuarzos, su manual de conjuros, está sólo ahí y por eso vengo, le traigo cigarrillos, y sigo mirándola, mirando las flores de Ágatha.

Hoy antes de volver a casa, cuándo el crepúsculo suplantó a los arreboles, arrojé su amuleto roto al lago, no lo puse entre las flores que habría sido lo más simbólico, porque la gente, la gente todo lo profana, como detesto últimamente a la gente, a mi en primer lugar; bueno, lo arrojé roto al lago, lo que entonces fue lo más oscuro, lo más frío, allí quedó, en las profundidades del lago, y con él se fue el último cabo suelto de mi secreto.