Sobre el blanco sudario se mofan las musas. En la calurosa tarde saturada de melancolía, urgidas de otro espacio se van sin dar pretextos. Muere el día sin festín y el verbo no se hace carne.
foto: http://martinbriones.com/index.php/2016/10/15/la-hoja-en-blanco/
Muy bueno, gran aporte, sigue creciendo...
Gracias. Igual tú.