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SᕮᗰIᒪᒪᗩS ᗪᕮᒪ ᗩᒪᗷᗩ
𝔼𝕟 𝕝𝕠𝕤 𝕔𝕠𝕟𝕗𝕚𝕟𝕖𝕤 𝕕𝕖𝕝 𝔼𝕤𝕥𝕒𝕕𝕠 𝕋𝕒́𝕔𝕙𝕚𝕣𝕒, 𝕕𝕠𝕟𝕕𝕖 𝕝𝕠𝕤 𝔸𝕟𝕕𝕖𝕤 𝕒𝕔𝕒𝕣𝕚𝕔𝕚𝕒𝕟 𝕖𝕝 𝕔𝕚𝕖𝕝𝕠 𝕪 𝕖𝕝 𝕧𝕚𝕖𝕟𝕥𝕠 𝕤𝕦𝕤𝕦𝕣𝕣𝕒 𝕙𝕚𝕤𝕥𝕠𝕣𝕚𝕒𝕤, 𝕟𝕒𝕔𝕚́ 𝕪𝕠, 𝕙𝕚𝕛𝕠 𝕕𝕖 𝕦𝕟𝕒 𝕥𝕚𝕖𝕣𝕣𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕙𝕦𝕖𝕝𝕖 𝕒 𝕔𝕒𝕗𝕖́ 𝕣𝕖𝕔𝕚𝕖́𝕟 𝕔𝕠𝕤𝕖𝕔𝕙𝕒𝕕𝕠 𝕪 𝕒 𝕝𝕖𝕟̃𝕒 𝕢𝕦𝕖𝕞𝕒𝕕𝕒. ℂ𝕠𝕣𝕣𝕚́𝕒𝕟 𝕝𝕠𝕤 𝕒𝕟̃𝕠𝕤 𝕤𝕖𝕤𝕖𝕟𝕥𝕒, 𝕪 𝕄𝕠𝕟𝕥𝕖 ℂ𝕒𝕣𝕞𝕖𝕝𝕠, 𝕒𝕢𝕦𝕖𝕝 𝕣𝕚𝕟𝕔𝕠́𝕟 𝕕𝕖 𝕔𝕒𝕤𝕒𝕤 𝕕𝕖 𝕒𝕕𝕠𝕓𝕖 𝕪 𝕔𝕒𝕞𝕚𝕟𝕠𝕤 𝕡𝕠𝕝𝕧𝕠𝕣𝕚𝕖𝕟𝕥𝕠𝕤, 𝕖𝕣𝕒 𝕦𝕟 𝕝𝕚𝕖𝕟𝕫𝕠 𝕕𝕠𝕟𝕕𝕖 𝕞𝕚𝕤 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖𝕤 𝕡𝕚𝕟𝕥𝕒𝕣𝕠𝕟 𝕔𝕠𝕟 𝕤𝕦𝕕𝕠𝕣 𝕪 𝕡𝕒𝕔𝕚𝕖𝕟𝕔𝕚𝕒 𝕝𝕒𝕤 𝕝𝕖𝕔𝕔𝕚𝕠𝕟𝕖𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕒𝕦́𝕟 𝕙𝕠𝕪 𝕝𝕝𝕖𝕧𝕠 𝕥𝕒𝕥𝕦𝕒𝕕𝕒𝕤 𝕖𝕟 𝕖𝕝 𝕒𝕝𝕞𝕒.
𝕄𝕚 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕔𝕠𝕟 𝕤𝕦𝕤 𝕞𝕒𝕟𝕠𝕤 𝕔𝕦𝕣𝕥𝕚𝕕𝕒𝕤 𝕡𝕠𝕣 𝕖𝕝 𝕤𝕠𝕝 𝕪 𝕝𝕒𝕤 𝕝𝕒𝕓𝕠𝕣𝕖𝕤 𝕕𝕖𝕝 𝕔𝕒𝕞𝕡𝕠, 𝕖𝕣𝕒 𝕦𝕟 𝕙𝕠𝕞𝕓𝕣𝕖 𝕕𝕖 𝕡𝕠𝕔𝕒𝕤 𝕡𝕒𝕝𝕒𝕓𝕣𝕒𝕤, 𝕡𝕖𝕣𝕠 𝕔𝕒𝕕𝕒 𝕘𝕖𝕤𝕥𝕠 𝕤𝕦𝕪𝕠 𝕣𝕖𝕤𝕠𝕟𝕒𝕓𝕒 𝕔𝕠𝕞𝕠 𝕦𝕟 𝕡𝕣𝕠𝕧𝕖𝕣𝕓𝕚𝕠. ℝ𝕖𝕔𝕦𝕖𝕣𝕕𝕠 𝕝𝕒𝕤 𝕞𝕒𝕟̃𝕒𝕟𝕒𝕤 𝕖𝕟 𝕢𝕦𝕖 𝕡𝕒𝕣𝕥𝕚́𝕒 𝕒𝕝 𝕒𝕞𝕒𝕟𝕖𝕔𝕖𝕣, 𝕔𝕒𝕣𝕘𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕒𝕝 𝕙𝕠𝕞𝕓𝕣𝕠 𝕖𝕝 𝕒𝕫𝕒𝕕𝕠́𝕟 𝕢𝕦𝕖 𝕙𝕖𝕟𝕕𝕖𝕣𝕚́𝕒 𝕝𝕒 𝕥𝕚𝕖𝕣𝕣𝕒 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕤𝕖𝕞𝕓𝕣𝕒𝕣 𝕡𝕒𝕡𝕒𝕤 𝕠 𝕞𝕒𝕚́𝕫. «𝔼𝕝 𝕥𝕣𝕒𝕓𝕒𝕛𝕠 𝕙𝕠𝕟𝕣𝕒𝕕𝕠 𝕥𝕚𝕖𝕟𝕖 𝕤𝕦𝕤 𝕗𝕣𝕦𝕥𝕠𝕤», 𝕞𝕖 𝕕𝕖𝕔𝕚́𝕒, 𝕪 𝕪𝕠, 𝕟𝕚𝕟̃𝕠 𝕔𝕦𝕣𝕚𝕠𝕤𝕠, 𝕝𝕠 𝕤𝕖𝕘𝕦𝕚́𝕒 𝕔𝕠𝕞𝕠 𝕦𝕟𝕒 𝕤𝕠𝕞𝕓𝕣𝕒, 𝕥𝕣𝕒𝕥𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕕𝕖 𝕕𝕖𝕤𝕔𝕚𝕗𝕣𝕒𝕣 𝕖𝕝 𝕞𝕚𝕤𝕥𝕖𝕣𝕚𝕠 𝕕𝕖 𝕤𝕦𝕤 𝕤𝕚𝕝𝕖𝕟𝕔𝕚𝕠𝕤. 𝕌𝕟𝕒 𝕧𝕖𝕫, 𝕒𝕝 𝕡𝕣𝕖𝕘𝕦𝕟𝕥𝕒𝕣𝕝𝕖 𝕡𝕠𝕣 𝕢𝕦𝕖́ 𝕟𝕠 𝕔𝕠𝕞𝕡𝕣𝕒𝕓𝕒 𝕦𝕟 𝕥𝕣𝕒𝕔𝕥𝕠𝕣 𝕔𝕠𝕞𝕠 𝕖𝕝 𝕕𝕖 𝕝𝕠𝕤 𝕙𝕒𝕔𝕖𝕟𝕕𝕒𝕕𝕠𝕤 𝕧𝕖𝕔𝕚𝕟𝕠𝕤, 𝕤𝕠𝕟𝕣𝕚𝕠́ 𝕔𝕠𝕟 𝕖𝕤𝕒 𝕞𝕦𝕖𝕔𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕒𝕣𝕣𝕦𝕘𝕒𝕓𝕒 𝕤𝕦𝕤 𝕠𝕛𝕠𝕤 𝕔𝕒𝕟𝕤𝕒𝕕𝕠𝕤: «ℍ𝕚𝕛𝕠, 𝕝𝕒 𝕥𝕚𝕖𝕣𝕣𝕒 𝕟𝕠 𝕖𝕩𝕚𝕘𝕖 𝕞𝕒́𝕢𝕦𝕚𝕟𝕒𝕤, 𝕤𝕚𝕟𝕠 𝕔𝕠𝕣𝕒𝕫𝕠́𝕟. 𝕐 𝕖𝕝 𝕔𝕠𝕣𝕒𝕫𝕠́𝕟 𝕟𝕠 𝕤𝕖 𝕔𝕠𝕞𝕡𝕣𝕒». 𝔸𝕢𝕦𝕖𝕝𝕝𝕒 𝕥𝕒𝕣𝕕𝕖, 𝕞𝕚𝕖𝕟𝕥𝕣𝕒𝕤 𝕔𝕠𝕟𝕥𝕒𝕓𝕒 𝕝𝕒𝕤 𝕞𝕠𝕟𝕖𝕕𝕒𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕘𝕦𝕒𝕣𝕕𝕒𝕓𝕒 𝕖𝕟 𝕦𝕟𝕒 𝕝𝕒𝕥𝕒 𝕠𝕩𝕚𝕕𝕒𝕕𝕒, 𝕞𝕖 𝕖𝕟𝕤𝕖𝕟̃𝕠́ 𝕢𝕦𝕖 𝕖𝕝 𝕕𝕚𝕟𝕖𝕣𝕠 𝕟𝕠 𝕖𝕤 𝕗𝕦𝕖𝕘𝕠 𝕢𝕦𝕖 𝕤𝕖 𝕢𝕦𝕖𝕞𝕒 𝕒𝕟𝕥𝕖𝕤 𝕕𝕖 𝕖𝕟𝕔𝕖𝕟𝕕𝕖𝕣, 𝕤𝕚𝕟𝕠 𝕤𝕖𝕞𝕚𝕝𝕝𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕘𝕖𝕣𝕞𝕚𝕟𝕒 𝕔𝕠𝕟 𝕡𝕒𝕔𝕚𝕖𝕟𝕔𝕚𝕒. ℝ𝕖𝕔𝕦𝕖𝕣𝕕𝕒 𝕤𝕚𝕖𝕞𝕡𝕣𝕖 𝕙𝕚𝕛𝕠, «𝕛𝕒𝕞𝕒́𝕤 𝕘𝕒𝕤𝕥𝕖𝕤 𝕖𝕝 𝕕𝕚𝕟𝕖𝕣𝕠 𝕢𝕦𝕖 𝕒𝕦́𝕟 𝕟𝕠 𝕥𝕖 𝕙𝕒𝕤 𝕘𝕒𝕟𝕒𝕕𝕠».
Fotos de mi propiedad: papá y mamá...
𝕄𝕚 𝕞𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕖𝕟 𝕔𝕒𝕞𝕓𝕚𝕠, 𝕖𝕣𝕒 𝕦𝕟 𝕣𝕚́𝕠 𝕕𝕖 𝕡𝕒𝕝𝕒𝕓𝕣𝕒𝕤 𝕪 𝕔𝕒𝕟𝕔𝕚𝕠𝕟𝕖𝕤. 𝔸𝕦𝕟𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕒𝕤 𝕝𝕖𝕥𝕣𝕒𝕤 𝕝𝕖 𝕖𝕣𝕒𝕟 𝕖𝕩𝕥𝕣𝕒𝕟̃𝕒𝕤, 𝕤𝕦 𝕞𝕖𝕟𝕥𝕖 𝕖𝕣𝕒 𝕦𝕟 𝕝𝕒𝕓𝕖𝕣𝕚𝕟𝕥𝕠 𝕕𝕖 𝕟𝕦́𝕞𝕖𝕣𝕠𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕥𝕖𝕛𝕚́𝕒 𝕔𝕠𝕟 𝕘𝕣𝕒𝕔𝕚𝕒. 𝔼𝕟 𝕝𝕒 𝕔𝕠𝕔𝕚𝕟𝕒, 𝕖𝕟𝕥𝕣𝕖 𝕠𝕝𝕝𝕒𝕤 𝕕𝕖 𝕤𝕠𝕗𝕣𝕚𝕥𝕠 𝕪 𝕙𝕦𝕞𝕠 𝕕𝕖 𝕝𝕖𝕟̃𝕒, 𝕔𝕠𝕟𝕧𝕖𝕣𝕥𝕚́𝕒 𝕝𝕒𝕤 𝕔𝕦𝕖𝕟𝕥𝕒𝕤 𝕕𝕖𝕝 𝕞𝕖𝕣𝕔𝕒𝕕𝕠 𝕖𝕟 𝕛𝕦𝕖𝕘𝕠𝕤. «¿ℂ𝕦𝕒́𝕟𝕥𝕠 𝕔𝕦𝕖𝕤𝕥𝕒 𝕦𝕟 𝕜𝕚𝕝𝕠 𝕕𝕖 𝕪𝕦𝕔𝕒 𝕤𝕚 𝕔𝕠𝕟 𝕕𝕚𝕖𝕫 𝕓𝕠𝕝𝕚́𝕧𝕒𝕣𝕖𝕤 𝕔𝕠𝕞𝕡𝕣𝕒𝕞𝕠𝕤 𝕥𝕣𝕖𝕤?», 𝕞𝕖 𝕕𝕖𝕤𝕒𝕗𝕚𝕒𝕓𝕒, 𝕪 𝕪𝕠, 𝕤𝕖𝕟𝕥𝕒𝕕𝕠 𝕖𝕟 𝕦𝕟 𝕓𝕒𝕟𝕢𝕦𝕚𝕥𝕠 𝕕𝕖 𝕞𝕒𝕕𝕖𝕣𝕒, 𝕒𝕡𝕣𝕖𝕟𝕕𝕚́𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕠𝕤 𝕟𝕦́𝕞𝕖𝕣𝕠𝕤 𝕟𝕠 𝕖𝕣𝕒𝕟 𝕤𝕠𝕝𝕠 𝕤𝕚́𝕞𝕓𝕠𝕝𝕠𝕤 𝕖𝕟 𝕦𝕟 𝕔𝕦𝕒𝕕𝕖𝕣𝕟𝕠, 𝕤𝕚𝕟𝕠 𝕙𝕖𝕣𝕣𝕒𝕞𝕚𝕖𝕟𝕥𝕒𝕤 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕖𝕟𝕥𝕖𝕟𝕕𝕖𝕣 𝕖𝕝 𝕞𝕦𝕟𝕕𝕠. ℙ𝕠𝕣 𝕝𝕒𝕤 𝕟𝕠𝕔𝕙𝕖𝕤, 𝕒 𝕝𝕒 𝕝𝕦𝕫 𝕕𝕖 𝕦𝕟 𝕢𝕦𝕚𝕟𝕢𝕦𝕖́, 𝕞𝕖 𝕒𝕔𝕦𝕣𝕣𝕦𝕔𝕒𝕓𝕒 𝕒 𝕤𝕦 𝕝𝕒𝕕𝕠 𝕞𝕚𝕖𝕟𝕥𝕣𝕒𝕤 𝕫𝕦𝕣𝕔𝕚́𝕒 𝕞𝕚 𝕦𝕟𝕚𝕗𝕠𝕣𝕞𝕖 𝕖𝕤𝕔𝕠𝕝𝕒𝕣. «𝔼𝕤𝕥𝕦𝕕𝕚𝕖, 𝕞𝕚 𝕧𝕚𝕕𝕒 —𝕞𝕖 𝕣𝕖𝕡𝕖𝕥𝕚́𝕒—, 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕠𝕤 𝕝𝕚𝕓𝕣𝕠𝕤 𝕤𝕖𝕣𝕒́𝕟 𝕤𝕦 𝕙𝕖𝕣𝕖𝕟𝕔𝕚𝕒». 𝕐 𝕪𝕠, 𝕖𝕟𝕥𝕣𝕖 𝕝𝕒𝕤 𝕡𝕒́𝕘𝕚𝕟𝕒𝕤 𝕕𝕖 𝕞𝕚𝕤 𝕡𝕣𝕚𝕞𝕖𝕣𝕠𝕤 𝕥𝕖𝕩𝕥𝕠𝕤, 𝕚𝕞𝕒𝕘𝕚𝕟𝕒𝕓𝕒 𝕢𝕦𝕖 𝕔𝕒𝕕𝕒 𝕝𝕖𝕥𝕣𝕒 𝕖𝕣𝕒 𝕦𝕟 𝕘𝕣𝕒𝕟𝕠 𝕕𝕖 𝕒𝕣𝕣𝕠𝕫 𝕢𝕦𝕖 𝕖𝕝𝕝𝕒, 𝕔𝕠𝕟 𝕕𝕖𝕕𝕠𝕤 𝕒́𝕘𝕚𝕝𝕖𝕤, 𝕔𝕠𝕟𝕥𝕒𝕓𝕒 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕒𝕝𝕚𝕞𝕖𝕟𝕥𝕒𝕣𝕟𝕠𝕤.
ℍ𝕦𝕓𝕠 𝕦𝕟𝕒 𝕥𝕖𝕞𝕡𝕠𝕣𝕒𝕕𝕒 𝕕𝕖 𝕞𝕦𝕔𝕙𝕒 𝕝𝕝𝕦𝕧𝕚𝕒, 𝕥𝕚𝕖𝕞𝕡𝕠 𝕖𝕟 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕒 𝕔𝕠𝕤𝕖𝕔𝕙𝕒 𝕗𝕦𝕖 𝕖𝕤𝕔𝕒𝕤𝕒. 𝕃𝕠𝕤 𝕧𝕖𝕔𝕚𝕟𝕠𝕤 𝕞𝕦𝕣𝕞𝕦𝕣𝕒𝕓𝕒𝕟 𝕕𝕖 𝕔𝕣𝕚𝕤𝕚𝕤 𝕪 𝕞𝕚𝕘𝕣𝕒𝕔𝕚𝕠́𝕟, 𝕡𝕖𝕣𝕠 𝕞𝕚𝕤 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖𝕤, 𝕔𝕠𝕞𝕠 𝕣𝕒𝕚́𝕔𝕖𝕤 𝕡𝕣𝕠𝕗𝕦𝕟𝕕𝕒𝕤, 𝕤𝕖 𝕒𝕗𝕖𝕣𝕣𝕒𝕣𝕠𝕟 𝕒 𝕤𝕦 𝕥𝕚𝕖𝕣𝕣𝕒. 𝕄𝕚 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕖𝕟 𝕝𝕦𝕘𝕒𝕣 𝕕𝕖 𝕝𝕒𝕞𝕖𝕟𝕥𝕒𝕣𝕤𝕖, 𝕕𝕦𝕡𝕝𝕚𝕔𝕠́ 𝕤𝕦𝕤 𝕙𝕠𝕣𝕒𝕤 𝕖𝕟 𝕖𝕝 𝕞𝕠𝕟𝕥𝕖, 𝕪 𝕞𝕚 𝕞𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕔𝕠𝕟 𝕤𝕦 𝕤𝕠𝕟𝕣𝕚𝕤𝕒 𝕕𝕖 𝕕𝕚𝕖𝕟𝕥𝕖𝕤 𝕕𝕖𝕤𝕘𝕒𝕤𝕥𝕒𝕕𝕠𝕤, 𝕧𝕖𝕟𝕕𝕚𝕠́ 𝕒𝕣𝕖𝕡𝕒𝕤 𝕖𝕟 𝕖𝕝 𝕡𝕦𝕖𝕓𝕝𝕠 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕡𝕒𝕘𝕒𝕣 𝕞𝕚𝕤 𝕦́𝕥𝕚𝕝𝕖𝕤. «ℕ𝕠 𝕖𝕤 𝕡𝕠𝕓𝕣𝕖𝕫𝕒 —𝕞𝕖 𝕖𝕩𝕡𝕝𝕚𝕔𝕠́—, 𝕖𝕤 𝕝𝕚𝕓𝕖𝕣𝕥𝕒𝕕. ℚ𝕦𝕚𝕖𝕟 𝕕𝕖𝕡𝕖𝕟𝕕𝕖 𝕤𝕠𝕝𝕠 𝕕𝕖 𝕝𝕠 𝕒𝕛𝕖𝕟𝕠, 𝕟𝕦𝕟𝕔𝕒 𝕔𝕠𝕞𝕖 𝕕𝕖 𝕤𝕦 𝕡𝕣𝕠𝕡𝕚𝕠 𝕡𝕝𝕒𝕥𝕠». 𝔸𝕢𝕦𝕖𝕝 𝕒𝕟̃𝕠, 𝕒𝕡𝕣𝕖𝕟𝕕𝕚́ 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕒 𝕕𝕚𝕘𝕟𝕚𝕕𝕒𝕕 𝕟𝕠 𝕤𝕖 𝕞𝕚𝕕𝕖 𝕖𝕟 𝕞𝕠𝕟𝕖𝕕𝕒𝕤, 𝕤𝕚𝕟𝕠 𝕖𝕟 𝕝𝕒 𝕗𝕚𝕣𝕞𝕖𝕫𝕒 𝕔𝕠𝕟 𝕢𝕦𝕖 𝕤𝕖 𝕤𝕠𝕤𝕥𝕚𝕖𝕟𝕖 𝕝𝕒 𝕗𝕣𝕖𝕟𝕥𝕖 𝕖𝕟 𝕒𝕝𝕥𝕠.
𝔸𝕙𝕠𝕣𝕒, 𝕔𝕦𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕣𝕖𝕔𝕦𝕖𝕣𝕕𝕠 𝕒𝕢𝕦𝕖𝕝𝕝𝕠𝕤 𝕕𝕚́𝕒𝕤, 𝕧𝕖𝕠 𝕢𝕦𝕖 𝕞𝕚𝕤 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖𝕤 𝕞𝕖 𝕣𝕖𝕘𝕒𝕝𝕒𝕣𝕠𝕟 𝕒𝕝𝕘𝕠 𝕞𝕒́𝕤 𝕧𝕒𝕝𝕚𝕠𝕤𝕠 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕒 𝕥𝕚𝕖𝕣𝕣𝕒 𝕠 𝕝𝕒𝕤 𝕛𝕠𝕪𝕒𝕤: 𝕞𝕖 𝕕𝕚𝕖𝕣𝕠𝕟 𝕦𝕟 𝕞𝕒𝕡𝕒 𝕪 𝕦𝕟𝕒 𝕓𝕣𝕦́𝕛𝕦𝕝𝕒 𝕡𝕒𝕣𝕒 𝕟𝕒𝕧𝕖𝕘𝕒𝕣 𝕝𝕒 𝕧𝕚𝕕𝕒. 𝕃𝕒 𝕖́𝕥𝕚𝕔𝕒 𝕕𝕖 𝕞𝕚 𝕡𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕢𝕦𝕖 𝕥𝕣𝕒𝕟𝕤𝕗𝕠𝕣𝕞𝕒𝕓𝕒 𝕖𝕝 𝕖𝕤𝕗𝕦𝕖𝕣𝕫𝕠 𝕖𝕟 𝕔𝕠𝕤𝕖𝕔𝕙𝕒, 𝕪 𝕝𝕒 𝕤𝕒𝕓𝕚𝕕𝕦𝕣𝕚́𝕒 𝕕𝕖 𝕞𝕚 𝕞𝕒𝕕𝕣𝕖, 𝕢𝕦𝕖 𝕔𝕠𝕟𝕧𝕖𝕣𝕥𝕚́𝕒 𝕝𝕒 𝕒𝕕𝕧𝕖𝕣𝕤𝕚𝕕𝕒𝕕 𝕖𝕟 𝕖𝕟𝕤𝕖𝕟̃𝕒𝕟𝕫𝕒, 𝕤𝕠𝕟 𝕝𝕒𝕤 𝕣𝕒𝕚́𝕔𝕖𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕞𝕖 𝕤𝕠𝕤𝕥𝕚𝕖𝕟𝕖𝕟. ℍ𝕠𝕪, 𝕖𝕟 𝕞𝕚 𝕠𝕗𝕚𝕔𝕚𝕟𝕒 𝕕𝕖 𝕝𝕒 𝕔𝕚𝕦𝕕𝕒𝕕, 𝕣𝕠𝕕𝕖𝕒𝕕𝕠 𝕕𝕖 𝕡𝕒𝕟𝕥𝕒𝕝𝕝𝕒𝕤 𝕪 𝕡𝕒𝕡𝕖𝕝𝕖𝕤, 𝕤𝕚𝕘𝕠 𝕖𝕤𝕔𝕦𝕔𝕙𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕖𝕝 𝕖𝕔𝕠 𝕕𝕖 𝕤𝕦𝕤 𝕧𝕠𝕔𝕖𝕤. ℂ𝕒𝕕𝕒 𝕧𝕖𝕫 𝕢𝕦𝕖 𝕖𝕝𝕚𝕛𝕠 𝕒𝕙𝕠𝕣𝕣𝕒𝕣 𝕒𝕟𝕥𝕖𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕘𝕒𝕤𝕥𝕒𝕣, 𝕔𝕒𝕕𝕒 𝕧𝕖𝕫 𝕢𝕦𝕖 𝕣𝕖𝕤𝕦𝕖𝕝𝕧𝕠 𝕦𝕟 𝕡𝕣𝕠𝕓𝕝𝕖𝕞𝕒 𝕔𝕠𝕟 𝕝𝕠́𝕘𝕚𝕔𝕒 𝕪 𝕟𝕠 𝕔𝕠𝕟 𝕡𝕣𝕚𝕤𝕒, 𝕖𝕝𝕝𝕠𝕤 𝕖𝕤𝕥𝕒́𝕟 𝕒𝕙𝕚́, 𝕤𝕖𝕞𝕓𝕣𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕖𝕟 𝕞𝕚́ 𝕝𝕒 𝕔𝕖𝕣𝕥𝕖𝕫𝕒 𝕕𝕖 𝕢𝕦𝕖 𝕝𝕠𝕤 𝕧𝕖𝕣𝕕𝕒𝕕𝕖𝕣𝕠𝕤 𝕣𝕖𝕘𝕒𝕝𝕠𝕤 𝕟𝕠 𝕤𝕖 𝕖𝕟𝕧𝕦𝕖𝕝𝕧𝕖𝕟 𝕖𝕟 𝕡𝕒𝕡𝕖𝕝, 𝕤𝕚𝕟𝕠 𝕖𝕟 𝕖𝕛𝕖𝕞𝕡𝕝𝕠𝕤 𝕢𝕦𝕖 𝕥𝕣𝕒𝕤𝕔𝕚𝕖𝕟𝕕𝕖𝕟 𝕖𝕝 𝕥𝕚𝕖𝕞𝕡𝕠.
𝕐 𝕖𝕟 𝕝𝕒𝕤 𝕟𝕠𝕔𝕙𝕖𝕤 𝕔𝕝𝕒𝕣𝕒𝕤, 𝕔𝕦𝕒𝕟𝕕𝕠 𝕖𝕝 𝕔𝕚𝕖𝕝𝕠 𝕕𝕖 𝕆𝕟𝕥𝕒𝕣𝕚𝕠, ℂ𝕒𝕟𝕒𝕕𝕒́, 𝕤𝕖 𝕖𝕞𝕡𝕒𝕟̃𝕒 𝕕𝕖 𝕟𝕠𝕤𝕥𝕒𝕝𝕘𝕚𝕒, 𝕞𝕚𝕣𝕠 𝕙𝕒𝕔𝕚𝕒 𝕖𝕝 𝕙𝕠𝕣𝕚𝕫𝕠𝕟𝕥𝕖 𝕪 𝕒𝕘𝕣𝕒𝕕𝕖𝕫𝕔𝕠 𝕖𝕤𝕒𝕤 𝕤𝕖𝕞𝕚𝕝𝕝𝕒𝕤 𝕢𝕦𝕖, 𝕤𝕚𝕟 𝕤𝕒𝕓𝕖𝕣𝕝𝕠, 𝕡𝕝𝕒𝕟𝕥𝕒𝕣𝕠𝕟 𝕖𝕟 𝕞𝕚 𝕚𝕟𝕗𝕒𝕟𝕔𝕚𝕒. ℙ𝕠𝕣𝕢𝕦𝕖, 𝕔𝕠𝕞𝕠 𝕕𝕖𝕔𝕚́𝕒 𝕞𝕚 𝕞𝕒𝕕𝕣𝕖, «𝕝𝕒 𝕙𝕖𝕣𝕖𝕟𝕔𝕚𝕒 𝕞𝕒́𝕤 𝕘𝕣𝕒𝕟𝕕𝕖 𝕟𝕠 𝕤𝕖 𝕙𝕖𝕣𝕖𝕕𝕒, 𝕤𝕖 𝕔𝕦𝕝𝕥𝕚𝕧𝕒».
Bienvenido todos a esta, mi participación de la iniciativa propuesta por la amiga @charjaim, en la comunidad de #Holos&Lotus. Me animé a participar después de leer la entrada de @germanandradeg, haberle apoyado y comentado. Si es de tu agrado participar, aún estás a tiempo: @silher, @chironga67 y @lauril, este es el enlace:
Recuerda cumplir las reglas…
CRÉDITOS:
Imagen: montaje de las imágenes con PowerPoint 365 en Windows 11 Pro, bajo licencia Microsoft.
Arte del Título: CoolText
Dedicado a todos aquellos escribas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor.
SᕮᕮᗪS Oᖴ ᗪᗩᗯ
𝐼𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑛𝑒𝑠 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑒 𝑜𝑓 𝑇𝑎́𝑐ℎ𝑖𝑟𝑎, 𝑤ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝐴𝑛𝑑𝑒𝑠 𝑐𝑎𝑟𝑒𝑠𝑠 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑘𝑦 𝑎𝑛𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑖𝑛𝑑 𝑤ℎ𝑖𝑠𝑝𝑒𝑟𝑠 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑒𝑠, 𝐼 𝑤𝑎𝑠 𝑏𝑜𝑟𝑛, 𝑠𝑜𝑛 𝑜𝑓 𝑎 𝑙𝑎𝑛𝑑 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑠𝑚𝑒𝑙𝑙𝑠 𝑜𝑓 𝑓𝑟𝑒𝑠ℎ𝑙𝑦 ℎ𝑎𝑟𝑣𝑒𝑠𝑡𝑒𝑑 𝑐𝑜𝑓𝑓𝑒𝑒 𝑎𝑛𝑑 𝑏𝑢𝑟𝑛𝑖𝑛𝑔 𝑓𝑖𝑟𝑒𝑤𝑜𝑜𝑑. 𝐼𝑡 𝑤𝑎𝑠 𝑡ℎ𝑒 𝟷𝟿𝟼𝟶𝑠, 𝑎𝑛𝑑 𝑀𝑜𝑛𝑡𝑒 𝐶𝑎𝑟𝑚𝑒𝑙𝑜, 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑐𝑜𝑟𝑛𝑒𝑟 𝑜𝑓 𝑎𝑑𝑜𝑏𝑒 ℎ𝑜𝑢𝑠𝑒𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑑𝑢𝑠𝑡𝑦 𝑟𝑜𝑎𝑑𝑠, 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑣𝑎𝑠 𝑤ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑚𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑠 𝑝𝑎𝑖𝑛𝑡𝑒𝑑 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑠𝑤𝑒𝑎𝑡 𝑎𝑛𝑑 𝑝𝑎𝑡𝑖𝑒𝑛𝑐𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑙𝑒𝑠𝑠𝑜𝑛𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝐼 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑦 𝑡𝑎𝑡𝑡𝑜𝑜𝑒𝑑 𝑖𝑛 𝑚𝑦 𝑠𝑜𝑢𝑙 𝑡𝑜𝑑𝑎𝑦.
𝑀𝑦 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟, 𝑤𝑖𝑡ℎ ℎ𝑖𝑠 ℎ𝑎𝑛𝑑𝑠 𝑡𝑎𝑛𝑛𝑒𝑑 𝑏𝑦 𝑡ℎ𝑒 𝑠𝑢𝑛 𝑎𝑛𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑙𝑎𝑏𝑜𝑢𝑟𝑠 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑓𝑖𝑒𝑙𝑑𝑠, 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑚𝑎𝑛 𝑜𝑓 𝑓𝑒𝑤 𝑤𝑜𝑟𝑑𝑠, 𝑏𝑢𝑡 ℎ𝑖𝑠 𝑒𝑣𝑒𝑟𝑦 𝑔𝑒𝑠𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑜𝑛𝑎𝑡𝑒𝑑 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑒𝑟𝑏. 𝐼 𝑟𝑒𝑚𝑒𝑚𝑏𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑜𝑟𝑛𝑖𝑛𝑔𝑠 𝑤ℎ𝑒𝑛 ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑠𝑒𝑡 𝑜𝑓𝑓 𝑎𝑡 𝑑𝑎𝑤𝑛, 𝑠ℎ𝑜𝑢𝑙𝑑𝑒𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑡ℎ𝑒 ℎ𝑜𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑠𝑝𝑙𝑖𝑡 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑎𝑟𝑡ℎ 𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑤 𝑝𝑜𝑡𝑎𝑡𝑜𝑒𝑠 𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑟𝑛. ‘𝐻𝑜𝑛𝑒𝑠𝑡 𝑤𝑜𝑟𝑘 𝑝𝑎𝑦𝑠 𝑜𝑓𝑓’, ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑡𝑒𝑙𝑙 𝑚𝑒, 𝑎𝑛𝑑 𝐼, 𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑢𝑠 𝑐ℎ𝑖𝑙𝑑, 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑓𝑜𝑙𝑙𝑜𝑤 ℎ𝑖𝑚 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑎 𝑠ℎ𝑎𝑑𝑜𝑤, 𝑡𝑟𝑦𝑖𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑝ℎ𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑚𝑦𝑠𝑡𝑒𝑟𝑦 𝑜𝑓 ℎ𝑖𝑠 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑒𝑠. 𝑂𝑛𝑐𝑒, 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝐼 𝑎𝑠𝑘𝑒𝑑 ℎ𝑖𝑚 𝑤ℎ𝑦 ℎ𝑒 𝑑𝑖𝑑𝑛'𝑡 𝑏𝑢𝑦 𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑐𝑡𝑜𝑟 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑡ℎ𝑜𝑠𝑒 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟𝑖𝑛𝑔 𝑙𝑎𝑛𝑑𝑜𝑤𝑛𝑒𝑟𝑠, ℎ𝑒 𝑠𝑚𝑖𝑙𝑒𝑑 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑔𝑟𝑖𝑚𝑎𝑐𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑠𝑒𝑑 ℎ𝑖𝑠 𝑡𝑖𝑟𝑒𝑑 𝑒𝑦𝑒𝑠: ‘𝑆𝑜𝑛, 𝑡ℎ𝑒 𝑙𝑎𝑛𝑑 𝑑𝑜𝑒𝑠𝑛'𝑡 𝑛𝑒𝑒𝑑 𝑚𝑎𝑐ℎ𝑖𝑛𝑒𝑠, 𝑖𝑡 𝑛𝑒𝑒𝑑𝑠 ℎ𝑒𝑎𝑟𝑡. 𝐴𝑛𝑑 𝑦𝑜𝑢 𝑐𝑎𝑛'𝑡 𝑏𝑢𝑦 ℎ𝑒𝑎𝑟𝑡. 𝑇ℎ𝑎𝑡 𝑎𝑓𝑡𝑒𝑟𝑛𝑜𝑜𝑛, 𝑎𝑠 ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑢𝑛𝑡𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑖𝑛𝑠 ℎ𝑒 𝑘𝑒𝑝𝑡 𝑖𝑛 𝑎 𝑟𝑢𝑠𝑡𝑦 𝑡𝑖𝑛 𝑐𝑎𝑛, ℎ𝑒 𝑡𝑎𝑢𝑔ℎ𝑡 𝑚𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑚𝑜𝑛𝑒𝑦 𝑖𝑠 𝑛𝑜𝑡 𝑎 𝑓𝑖𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑏𝑢𝑟𝑛𝑠 𝑏𝑒𝑓𝑜𝑟𝑒 𝑖𝑡 𝑖𝑠 𝑙𝑖𝑡, 𝑏𝑢𝑡 𝑎 𝑠𝑒𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑔𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑡𝑒𝑠 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑝𝑎𝑡𝑖𝑒𝑛𝑐𝑒. 𝐴𝑙𝑤𝑎𝑦𝑠 𝑟𝑒𝑚𝑒𝑚𝑏𝑒𝑟, 𝑠𝑜𝑛, ‘𝑛𝑒𝑣𝑒𝑟 𝑠𝑝𝑒𝑛𝑑 𝑚𝑜𝑛𝑒𝑦 𝑦𝑜𝑢 ℎ𝑎𝑣𝑒 𝑛𝑜𝑡 𝑦𝑒𝑡 𝑒𝑎𝑟𝑛𝑒𝑑’.
Photos of my property: dad and mum...
𝑀𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟, 𝑜𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟 ℎ𝑎𝑛𝑑, 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑟𝑖𝑣𝑒𝑟 𝑜𝑓 𝑤𝑜𝑟𝑑𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑠𝑜𝑛𝑔𝑠. 𝐴𝑙𝑡ℎ𝑜𝑢𝑔ℎ 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑠 𝑤𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑛𝑔𝑒 𝑡𝑜 ℎ𝑒𝑟, ℎ𝑒𝑟 𝑚𝑖𝑛𝑑 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑙𝑎𝑏𝑦𝑟𝑖𝑛𝑡ℎ 𝑜𝑓 𝑛𝑢𝑚𝑏𝑒𝑟𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑠ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑣𝑒 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑔𝑟𝑎𝑐𝑒. 𝐼𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑘𝑖𝑡𝑐ℎ𝑒𝑛, 𝑏𝑒𝑡𝑤𝑒𝑒𝑛 𝑟𝑜𝑎𝑠𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑝𝑜𝑡𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑤𝑜𝑜𝑑 𝑠𝑚𝑜𝑘𝑒, 𝑠ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑡𝑢𝑟𝑛 𝑚𝑎𝑟𝑘𝑒𝑡 𝑎𝑐𝑐𝑜𝑢𝑛𝑡𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑔𝑎𝑚𝑒𝑠. ‘𝐻𝑜𝑤 𝑚𝑢𝑐ℎ 𝑖𝑠 𝑎 𝑘𝑖𝑙𝑜 𝑜𝑓 𝑐𝑎𝑠𝑠𝑎𝑣𝑎 𝑖𝑓 𝑡𝑒𝑛 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑠 𝑏𝑢𝑦 𝑡ℎ𝑟𝑒𝑒?’ ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑐ℎ𝑎𝑙𝑙𝑒𝑛𝑔𝑒 𝑚𝑒, 𝑎𝑛𝑑 𝐼, 𝑠𝑖𝑡𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑜𝑛 𝑎 𝑙𝑖𝑡𝑡𝑙𝑒 𝑤𝑜𝑜𝑑𝑒𝑛 𝑏𝑒𝑛𝑐ℎ, 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑙𝑒𝑎𝑟𝑛 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑛𝑢𝑚𝑏𝑒𝑟𝑠 𝑤𝑒𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑡 𝑗𝑢𝑠𝑡 𝑠𝑦𝑚𝑏𝑜𝑙𝑠 𝑖𝑛 𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑒𝑏𝑜𝑜𝑘, 𝑏𝑢𝑡 𝑡𝑜𝑜𝑙𝑠 𝑓𝑜𝑟 𝑢𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠𝑡𝑎𝑛𝑑𝑖𝑛𝑔 𝑡ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑟𝑙𝑑. 𝐼𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑣𝑒𝑛𝑖𝑛𝑔𝑠, 𝑏𝑦 𝑡ℎ𝑒 𝑙𝑖𝑔ℎ𝑡 𝑜𝑓 𝑎𝑛 𝑜𝑖𝑙 𝑙𝑎𝑚𝑝, 𝐼 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑐𝑢𝑟𝑙 𝑢𝑝 𝑛𝑒𝑥𝑡 𝑡𝑜 ℎ𝑖𝑚 𝑎𝑠 ℎ𝑒 𝑑𝑎𝑟𝑛𝑒𝑑 𝑚𝑦 𝑠𝑐ℎ𝑜𝑜𝑙 𝑢𝑛𝑖𝑓𝑜𝑟𝑚. 𝑆𝑡𝑢𝑑𝑦, 𝑚𝑦 𝑙𝑖𝑓𝑒,’ ℎ𝑒 𝑤𝑜𝑢𝑙𝑑 𝑟𝑒𝑝𝑒𝑎𝑡, ’𝑏𝑜𝑜𝑘𝑠 𝑤𝑖𝑙𝑙 𝑏𝑒 𝑦𝑜𝑢𝑟 𝑖𝑛ℎ𝑒𝑟𝑖𝑡𝑎𝑛𝑐𝑒. 𝐴𝑛𝑑 𝐼, 𝑏𝑒𝑡𝑤𝑒𝑒𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑝𝑎𝑔𝑒𝑠 𝑜𝑓 𝑚𝑦 𝑓𝑖𝑟𝑠𝑡 𝑡𝑒𝑥𝑡𝑠, 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑒𝑎𝑐ℎ 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑖𝑛 𝑜𝑓 𝑟𝑖𝑐𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑠ℎ𝑒, 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑛𝑖𝑚𝑏𝑙𝑒 𝑓𝑖𝑛𝑔𝑒𝑟𝑠, 𝑐𝑜𝑢𝑛𝑡𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑓𝑒𝑒𝑑 𝑢𝑠.
𝑇ℎ𝑒𝑟𝑒 𝑤𝑎𝑠 𝑎 𝑠𝑒𝑎𝑠𝑜𝑛 𝑜𝑓 ℎ𝑒𝑎𝑣𝑦 𝑟𝑎𝑖𝑛, 𝑎 𝑡𝑖𝑚𝑒 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝑡ℎ𝑒 ℎ𝑎𝑟𝑣𝑒𝑠𝑡 𝑤𝑎𝑠 𝑚𝑒𝑎𝑔𝑟𝑒. 𝑁𝑒𝑖𝑔ℎ𝑏𝑜𝑢𝑟𝑠 𝑚𝑢𝑟𝑚𝑢𝑟𝑒𝑑 𝑜𝑓 𝑐𝑟𝑖𝑠𝑖𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑚𝑖𝑔𝑟𝑎𝑡𝑖𝑜𝑛, 𝑏𝑢𝑡 𝑚𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑠, 𝑙𝑖𝑘𝑒 𝑑𝑒𝑒𝑝 𝑟𝑜𝑜𝑡𝑠, 𝑐𝑙𝑢𝑛𝑔 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 𝑙𝑎𝑛𝑑. 𝑀𝑦 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟, 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑒𝑎𝑑 𝑜𝑓 𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖𝑛𝑔, 𝑑𝑜𝑢𝑏𝑙𝑒𝑑 ℎ𝑖𝑠 ℎ𝑜𝑢𝑟𝑠 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑏𝑢𝑠ℎ, 𝑎𝑛𝑑 𝑚𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟, 𝑤𝑖𝑡ℎ ℎ𝑒𝑟 𝑤𝑜𝑟𝑛-𝑡𝑜𝑜𝑡ℎ𝑒𝑑 𝑠𝑚𝑖𝑙𝑒, 𝑠𝑜𝑙𝑑 𝑎𝑟𝑒𝑝𝑎𝑠 𝑖𝑛 𝑡𝑜𝑤𝑛 𝑡𝑜 𝑝𝑎𝑦 𝑓𝑜𝑟 𝑚𝑦 𝑠𝑐ℎ𝑜𝑜𝑙 𝑠𝑢𝑝𝑝𝑙𝑖𝑒𝑠. 𝐼𝑡'𝑠 𝑛𝑜𝑡 𝑝𝑜𝑣𝑒𝑟𝑡𝑦,’ 𝑠ℎ𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑎𝑖𝑛𝑒𝑑, ’𝑖𝑡'𝑠 𝑓𝑟𝑒𝑒𝑑𝑜𝑚. 𝐻𝑒, 𝑤ℎ𝑜 𝑑𝑒𝑝𝑒𝑛𝑑𝑠 𝑜𝑛𝑙𝑦 𝑜𝑛 𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟 𝑝𝑒𝑜𝑝𝑙𝑒'𝑠 𝑓𝑜𝑜𝑑, 𝑛𝑒𝑣𝑒𝑟 𝑒𝑎𝑡𝑠 𝑓𝑟𝑜𝑚 ℎ𝑖𝑠 𝑜𝑤𝑛 𝑝𝑙𝑎𝑡𝑒. 𝑇ℎ𝑎𝑡 𝑦𝑒𝑎𝑟, 𝐼 𝑙𝑒𝑎𝑟𝑛𝑒𝑑 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑑𝑖𝑔𝑛𝑖𝑡𝑦 𝑖𝑠 𝑛𝑜𝑡 𝑚𝑒𝑎𝑠𝑢𝑟𝑒𝑑 𝑖𝑛 𝑐𝑜𝑖𝑛𝑠, 𝑏𝑢𝑡 𝑖𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑓𝑖𝑟𝑚𝑛𝑒𝑠𝑠 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑤ℎ𝑖𝑐ℎ 𝑦𝑜𝑢 ℎ𝑜𝑙𝑑 𝑦𝑜𝑢𝑟 ℎ𝑒𝑎𝑑 𝑢𝑝 ℎ𝑖𝑔ℎ.
𝑁𝑜𝑤, 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝐼 𝑙𝑜𝑜𝑘 𝑏𝑎𝑐𝑘 𝑜𝑛 𝑡ℎ𝑜𝑠𝑒 𝑑𝑎𝑦𝑠, 𝐼 𝑠𝑒𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑚𝑦 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑠 𝑔𝑎𝑣𝑒 𝑚𝑒 𝑠𝑜𝑚𝑒𝑡ℎ𝑖𝑛𝑔 𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑣𝑎𝑙𝑢𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑡ℎ𝑎𝑛 𝑙𝑎𝑛𝑑 𝑜𝑟 𝑗𝑒𝑤𝑒𝑙𝑙𝑒𝑟𝑦: 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑔𝑎𝑣𝑒 𝑚𝑒 𝑎 𝑚𝑎𝑝 𝑎𝑛𝑑 𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑠𝑠 𝑡𝑜 𝑛𝑎𝑣𝑖𝑔𝑎𝑡𝑒 𝑙𝑖𝑓𝑒. 𝑀𝑦 𝑓𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 𝑒𝑡ℎ𝑖𝑐𝑠, 𝑤ℎ𝑖𝑐ℎ 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑓𝑜𝑟𝑚𝑒𝑑 𝑒𝑓𝑓𝑜𝑟𝑡 𝑖𝑛𝑡𝑜 ℎ𝑎𝑟𝑣𝑒𝑠𝑡, 𝑎𝑛𝑑 𝑚𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟'𝑠 𝑤𝑖𝑠𝑑𝑜𝑚, 𝑤ℎ𝑖𝑐ℎ 𝑡𝑢𝑟𝑛𝑒𝑑 𝑎𝑑𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖𝑡𝑦 𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑒𝑎𝑟𝑛𝑖𝑛𝑔, 𝑎𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑟𝑜𝑜𝑡𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑠𝑢𝑠𝑡𝑎𝑖𝑛 𝑚𝑒. 𝑇𝑜𝑑𝑎𝑦, 𝑖𝑛 𝑚𝑦 𝑐𝑖𝑡𝑦 𝑜𝑓𝑓𝑖𝑐𝑒, 𝑠𝑢𝑟𝑟𝑜𝑢𝑛𝑑𝑒𝑑 𝑏𝑦 𝑠𝑐𝑟𝑒𝑒𝑛𝑠 𝑎𝑛𝑑 𝑝𝑎𝑝𝑒𝑟𝑠, 𝐼 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙 ℎ𝑒𝑎𝑟 𝑡ℎ𝑒 𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑜𝑓 𝑡ℎ𝑒𝑖𝑟 𝑣𝑜𝑖𝑐𝑒𝑠. 𝐸𝑣𝑒𝑟𝑦 𝑡𝑖𝑚𝑒 𝐼 𝑐ℎ𝑜𝑜𝑠𝑒 𝑡𝑜 𝑠𝑎𝑣𝑒 𝑟𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑎𝑛 𝑠𝑝𝑒𝑛𝑑, 𝑒𝑣𝑒𝑟𝑦 𝑡𝑖𝑚𝑒 𝐼 𝑠𝑜𝑙𝑣𝑒 𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑙𝑜𝑔𝑖𝑐 𝑟𝑎𝑡ℎ𝑒𝑟 𝑡ℎ𝑎𝑛 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑒, 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑎𝑟𝑒 𝑡ℎ𝑒𝑟𝑒, 𝑝𝑙𝑎𝑛𝑡𝑖𝑛𝑔 𝑖𝑛 𝑚𝑒 𝑡ℎ𝑒 𝑐𝑒𝑟𝑡𝑎𝑖𝑛𝑡𝑦 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑡𝑟𝑢𝑒 𝑔𝑖𝑓𝑡𝑠 𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑡 𝑤𝑟𝑎𝑝𝑝𝑒𝑑 𝑖𝑛 𝑝𝑎𝑝𝑒𝑟, 𝑏𝑢𝑡 𝑖𝑛 𝑒𝑥𝑎𝑚𝑝𝑙𝑒𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑 𝑡𝑖𝑚𝑒.
𝐴𝑛𝑑 𝑜𝑛 𝑐𝑙𝑒𝑎𝑟 𝑛𝑖𝑔ℎ𝑡𝑠, 𝑤ℎ𝑒𝑛 𝑡ℎ𝑒 𝑂𝑛𝑡𝑎𝑟𝑖𝑜, 𝐶𝑎𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑠𝑘𝑦 𝑖𝑠 𝑐𝑙𝑜𝑢𝑑𝑒𝑑 𝑤𝑖𝑡ℎ 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑎𝑙𝑔𝑖𝑎, 𝐼 𝑙𝑜𝑜𝑘 𝑡𝑜 𝑡ℎ𝑒 ℎ𝑜𝑟𝑖𝑧𝑜𝑛 𝑎𝑛𝑑 𝑎𝑚 𝑔𝑟𝑎𝑡𝑒𝑓𝑢𝑙 𝑓𝑜𝑟 𝑡ℎ𝑜𝑠𝑒 𝑠𝑒𝑒𝑑𝑠 𝑡ℎ𝑎𝑡 𝑡ℎ𝑒𝑦 𝑢𝑛𝑘𝑛𝑜𝑤𝑖𝑛𝑔𝑙𝑦 𝑝𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒𝑑 𝑖𝑛 𝑚𝑦 𝑐ℎ𝑖𝑙𝑑ℎ𝑜𝑜𝑑. 𝐵𝑒𝑐𝑎𝑢𝑠𝑒, 𝑎𝑠 𝑚𝑦 𝑚𝑜𝑡ℎ𝑒𝑟 𝑢𝑠𝑒𝑑 𝑡𝑜 𝑠𝑎𝑦, ‘𝑡ℎ𝑒 𝑔𝑟𝑒𝑎𝑡𝑒𝑠𝑡 𝑖𝑛ℎ𝑒𝑟𝑖𝑡𝑎𝑛𝑐𝑒 𝑖𝑠 𝑛𝑜𝑡 𝑖𝑛ℎ𝑒𝑟𝑖𝑡𝑒𝑑, 𝑖𝑡 𝑖𝑠 𝑐𝑢𝑙𝑡𝑖𝑣𝑎𝑡𝑒𝑑’.
Welcome everyone to this, my participation in the initiative proposed by my friend @charjaim, in the #Holos&Lotus community. I decided to participate after reading @germanandradeg's post, supporting him and commenting on it. If you would like to participate, you are still in time: @yenmendt , @tiffanny, and @karoly. This is the link:
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Estimado @amigoponc, este texto tuyo es toda una joya que palpita con la fuerza de las raíces y la nostalgia hecha palabra. Tu prosa, tejida con imágenes tan vívidas como el olor a café recién cosechado o el susurro del viento en los Andes, logra transportarme a ese rincón de Monte Carmelo donde la tierra y el alma se entrelazan.
La manera en que retratas a tus padres: él, silencioso pero sabio, cuyas manos curtidas enseñan más que mil discursos. Ella, ingeniosa, que convierte las cuentas del mercado en juegos de lógica, es un homenaje conmovedor a la educación que nace del ejemplo, no de los libros.
He quedado impresionado por tu logro de equilibrar lo íntimo con lo universal. Las lecciones sobre el trabajo, la dignidad y la paciencia trascienden el contexto rural para resonar en cualquiera, sin importar origen. Frases como "La herencia más grande no se hereda, se cultiva" o "El dinero no es fuego que se quema antes de encender, sino semilla que germina con paciencia" son verdaderas cápsulas de sabiduría que se clavan en mi memoria.
Enhorabuena por este relato que, como las enseñanzas de tus padres, perdurará en quienes lo lean. Ojalá todos tuviéramos la claridad de ver en nuestras raíces, no un lastre, sino el mapa que nos enseña a volar.
Gracias por la mención, saludos desde este lado del planeta.
Gracias a su publicación llegué a esta iniciativa. Tengo mucho que agradecer a mis padres y honrarles es mi deber, tal cual le comenté en su oportunidad.
Gracias por haber leído tan detalladamente mi entrada y reflejar en un espejo cada frase que en mí resuena desde el pasado y me han acompañado todos estos años. De esa misma manera he criado a mi hijo Matthew, con valores que considero se han venido evaporando.
Estoy muy agradecido por su presencia y por la huella que ha dejado en esta publicación. Un saludo fraternal a esta hora en que el termómetro indica 30° F, tomando una gran taza de chocolate para pronto llenar la habitación de una suave música de piano e irme a acostar. Bendiciones.
Muchas gracias pir la mención y por tenerme presente para participar en esta iniciativa. Con gusto veré si hago un chancesito para participar
Gracias a usted por su presencia y apoyo, estoy seguro de que honrará la invitación, la cual espero leer pronto. Un abrazo lleno de bendiciones.
Me sentí muy identificada con tu entrada, no solo nuestros padres nos pueden transmitir dones, también nos lo pueden cultivan con ejemplo y esfuerzos.
Me encanto tu narrativa, me permitió visualizar cada una de sus lineas y me recordó al estilo de vida de mi padre en sus tiempos de niño
Palabras muy sabias te enseño tu padre y espero que las puedas continuar traspasando a tus generaciones futuras
Es cierto, no solo nuestros padres, siempre hay alguien que nos regala la frase adecuada en el momento indicado, alguien que nos regala su tiempo al sentarse a escuchar nuestros lamentos… Siempre hay alguien que nos regala un secreto, un abrazo, una mano que nos ayuda a levantar una y otra vez. Gracias poor estar presente en esta entrada. Un abrazo lleno de bendiciones.