(Hoy mi hija hizo arroz con leche, hay dulces que son alimento de la memoria del espíritu, energía de amor y afectos)
#tbt Las abuelas!
Mis abuelas eran de mucho dulce casero. En particular, el sabor de la natilla con caramelo por encima me da el placer en memoria gustativa. Me transporta a la niñez. La natilla era parte de las meriendas en la casa donde me cuidaban.
Recuerdo que mis abuelas, tradición también heredada por mi madre, hacían sus dulces (sobre todo los dulces) y le pasaban un platico a la vecina. El acto de compartir, ese placer en comunión con lo que se tiene, se aprendía en casa. No había que tener mucho, solo tener la actitud de compartir lo que se tenía y no lo que sobraba.
Las vecinas no devolvían el plato o el pozuelo hasta que no tuvieran algo para reciprocar. No sé el origen de esa tradición. Aún hoy, mi vecina me devuelve el recipiente de algún dulce que le di, aunque sea con una fruta dentro. Extraño esas maneras de convivencia. Me duele que los jóvenes no hereden, que no hayamos sabido transmitir costumbres que hacian mucho bien. Hay en el acto de compartir una esencia sustantiva, humana, reconfortante del individuo.
Los adultos siempre me rodearon, los adultos mayores. Quizá por ser la primera nieta durante varios años en una familia de tías abuelas en las que solo mi abuela y una hermana tuvieron descendencia, fui mimada en particular. Tengo ubicada en la memoria a cada una, asociada a gustos y olores.
La casa de mi tía Clara siempre olía a casquitos de guayaba. Mi tía Bertha me hacía los mejores merengues del mundo, en el horno, y me los enviaba en una lata de galletas dulces. Mi abuela Inocencia con quien viví y cerré sus ojos, me daba cada mañana café claro. Un café colado en colador de lienzo. Me lo llevaba a la cama en un jarrito de metal hecho con lata de leche condensada.
Esa costumbre la tuvo hasta que murió, y a mí el acto del café a la cama me sabe a abrazo y a hogar. Aún siento ese olor en casa y corro a colar y ponerle una tacita. Mi hija me dice que el café me queda aguado, quizá porque allí donde se guardan los recuerdos está la "borrita" que tomaba desde la cuna.
Es triste la desmemoria, o quien nunca ha tenido qué para recordar. Es triste caerle atrás a un tiempo de prisa y vivir sin construir memoria. Mis mejores recuerdos están anclados en lo simple, en lo sencillo. Esa manía que llevamos ahora, un tempo demasiado rápido donde hemos perdido el gusto de disfrutar por aquello que nos identifica como familia.
Hoy la tradición se teje en lo vacuo, en aquello que no deja huella. Los valores son actos y esencias que se cultivan en la niñez. Tiempo loco que le despreciamos a la vida y todas las veces nos pasará la cuenta. Los niños disfrutan más del amor que de los propios objetos. Yo aún beso el pan que voy a botar, o pido a la vecina un poco de sal con un peso por delante. Mi abuela decía que la sal no se regala. Cocino dulces sin un nombre específico, a porque ni me los llego a comer, son para mis nietos, o mi esposo o nuestros amigos.
El ministerio de la vida se sustenta en aquellas cosas que nos dan felicidad, algunos en las posesiones, otros "en aquello que le dedicas tiempo y esfuerzo y ves crecer", y en el propio acto de vivir la vida desde lo que amamos y compartimos. Venimos al mundo sin nada y así terminaremos este viaje de ida sin regreso.
No ha habido tiempo de bonanza en esta isla. Fuimos perdiendo con egos, poderío e ideologías impuestas aquello singular de cada casa. Nos hemos dejado quitar mucho. Las mejores tradiciones de este pueblo, en sus familias y gentes, se fueron diluyendo en orates de conflictos y egos de poder.
Busco reconocer a mi tierra en cada gente cercana. Busco en lo mínimo el olor y el sabor de mis abuelas. Sigo siendo una mujer de dulces caseros, de café claro, del platico de dulce para mi vecina, de la colada de café en el patio de Virginia porque su cafetera sabe a humilde, a gente auténtica, a una Cuba que extraño. Y en ese aroma, en ese sabor, en esa sencillez, se esconde todo un mundo de amor, de tradición, de historias que me sustentan y llevan de regreso a la energía de mi hogar.
Bendito arroz con leche el de mi hija
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Todas las fotos utilizadas son de mi propiedad.
English
(Today my daughter made rice with milk, there are sweets that are food for the memory of the spirit, energy of love and affections)
#TBT the grandmothers!
My grandmothers were very sweet home.In particular, the taste of the custard with caramel above gives me pleasure in gustative memory.It transports me to childhood.The custard was part of the snacks in the house where they took care of me.
I remember that my grandmothers, tradition also inherited by my mother, made their sweets (especially the sweets) and passed a talk to the neighbor.The act of sharing, that pleasure in communion with what you have, was learned at home.You didn't have to have much, just have the attitude of sharing what you had and not what was left over.
The neighbors did not return the dish or pozuelo until they had something to reciprocate.I don't know the origin of that tradition.Even today, my neighbor returns me the bowl of some sweet that gave him, even with a fruit inside.I miss those ways of coexistence.It hurts that young people do not inherit, that we have not known how to transmit customs that did a lot of good.There are in the act of sharing a substantive, human, comforting of the individual.
Adults always surrounded me, older adults.Perhaps because it was the first granddaughter for several years in a family of aunts grandmothers in which only my grandmother and a sister had offspring, I was spoiled in particular.I have each one located in memory, associated with tastes and smells.
My Clara aunt's house always smelled like Casquitos de Guayaba.My aunt Bertha made me the best meringues in the world, in the oven, and sent them to me in a can of sweet cookies.My grandmother innocence with whom I lived and closed her eyes, I gave me every morning Café Claro.A coffee cast in canvas.I took it to bed in a metal jar made with condensed milk can.
That custom had it until he died, and to me the act of coffee to bed knows me hug and home.I still feel that smell at home and run to strain and put a cup.My daughter tells me that coffee is watered to me, perhaps because where the memories are stored is the "blur" that I took from the crib.
Dismemory is sad, or who has never had what to remember.It is sad to fall back to a time in a hurry and live without building memory.My best memories are anchored in the simple, in the simple.That mania that we have now, a tempo too fast where we have lost the pleasure of enjoying for what identifies us as a family.
Today tradition is woven in the empty, in what leaves no mark.Values are acts and essences that are grown in childhood.Crazy time that we despise life and every time the account will happen to us.Children enjoy love more than about objects themselves.I still kiss the bread that I am going to bounce, or I ask the neighbor for a little salt with a weight ahead.My grandmother said that salt is not given away.I cook sweets without a specific name, because I don't even eat them, they are for my grandchildren, or my husband or our friends.
The Ministry of Life is based on those things that give us happiness, some in possessions, others "in what you spend time and effort and see", and in the act of living life from what we love and share.We come to the world with nothing and we will end this round trip without return.
There has been no bonanza time on this island.We losing with egos, power and ideologies imposed that singular of each house.We have let ourselves be removed a lot.The best traditions of this town, in their families and people, were diluted in Olates of conflicts and egos of power.
I seek to recognize my land in every nearby people.I look at least the smell and taste of my grandmothers.I am still a woman of homemade sweets, of Café Claro, of the Dulce Plato for my neighbor, of the coffee cast in the courtyard of Virginia because her coffee maker knows humble, to authentic people, a cuba that strange.And in that aroma, in that flavor, in that simplicity, a whole world of love, of tradition, stories that support me and take me back to the energy of my home.
Blessed rice with milk my daughter
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The images are mine.
Que rico, es una delicia. Esos olores no se olvidan
Feliz de que mi arroz con leche te provoque tantos recuerdos y tan hermosa reflexión
El arte de la cocina aporta tanta alegría a quien lo dispone...
Y si logra que los comensales lo disfruten, ¡pues el gozo es aún mayor!
¡Me ha abierto el apetito!
El arroz con leche lleva canela y memoria definitivamente. Es un vínculo dulce con la infancia para siempre
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