La poesía, mi versión de un monstruo hermoso [Esp - Eng]
Llegó marzo, un mes florido, un mes que acoge el equinoccio de la primavera y algo muy a tono con ello como el Día Internacional de la Poesía, que se celebra el 21, ¿será por eso que es mi número favorito?
Decía Eliseo Diego que la poesía es la imaginación del sentimiento. Otros como Pessoa también crearon frases controversiales, en su intento por definir algo tan surrealista: "El poeta es un fingidor, finge tan completamente, que hasta finge que es dolor el dolor que en verdad siente". Hubo quien incluso fue más allá, como Balzac, en especie de analogía para hurgar en su esencia: "El amor es la poesía de los sentidos".
No voy a reproducir lo que otros tanto han dicho, y demasiado bien. Voy a intentar hablar de cómo vivo yo la poesía, cómo la aspiro, cómo me sacude, cómo me encarna y me revuelve, y debo aclarar, que no siempre se siente bien, porque exprimes las letras como a una naranja agria, como si quisiera sacar de un plumazo el jugo del dolor.
Poesía es eso que ves y no ven los otros. Siempre está ahí, cual doble dimensión, para quienes como el doctor Strange perciben y controlan la magia. Son pocos elegidos, pero grande el precio: el aire duele, la vida duele, todo duele... Y, a la vez, todo adquiere el color de la diferencia: desde la crisálida hasta la podredumbre, desde el árbol florido hasta el de rostro otoñal.
El universo ofrece sus misterios y te pierdes en un estado de catalepsia, aunque te tilden de loco, soñador, incomprendido, extraterrestre... Y te fumas las horas frente a un amanecer, las páginas de un viejo libro, algún bar, un parque cualquiera..., o mirando la “interesante” ruta de las hormigas (las mismas que acabaron con el último Buendía), o –sencillamente- la mancha en la pared que simula un paisaje a tus pupilas.
Ser poeta es algo más que escribir versos bien estructurados y con cierta decencia; se es poeta incluso cuando duermes y un maldito verso te martillea las sienes y no se rinde hasta que te levantas y lo escribes.
Solo un poeta (como Pablo Armando Fernández, quien hoy cumpliría 95 años) puede considerar “experiencia divertida” el viajar dentro de un carro incómodo, rodeado de libros, desde el municipio de Las Tunas hasta Puerto Padre, por ejemplo. O poner, como María Liliana Celorrio, unos granos de bija (ademán simbólico) en la cabeza de otro grande (Freddy Laffita) y guardarlos bajo su sombrero, o tirar pétalos de rosas en nombre de inspiradores que ya no están, pero están (es bien sabido que la poesía inmortaliza).
Ser poeta es llorar cuando Argel Fernández Granado (bendito monstruo de las letras) declama (como si se arrancara del alma) Flores de hierro. Y que no te moleste la lluvia, y no te moleste el sereno, y no te moleste la ausencia de antipoetas bien alimentados, y que puedas encontrar poesía hasta cuando limpias el arroz, sin pensar que el plato fuerte sigue siendo tan inalcanzable como la poesía de Vallejo.
Se es poeta cuando las sombras te hablan, el cielo te habla, la tierra te habla, los ojos te hablan, el silencio te habla... Y una cita de Thornton Wilder inspira a Reyna Esperanza Cruz a escribir una décima como esta:
Ah, los poetas, Dios, esos malditos
seres que se debaten en la sombra
con una soledad que nadie nombra
con llantos y poemas nunca escritos.
Esos seres dolientes y proscritos,
esos locos, absurdos, impacientes,
esos dulces, amargos, indolentes,
te necesitan, Dios, te necesitan.
Por eso, Dios, atiéndeles si gritan:
los poetas son reos inocentes.
Yo no sé si soy poeta, pero no puedo evitar lo que escribo. La poesía es un monstruo hermoso que a veces me observa de cerca, otras de lejitos, y otras me posee con febril desenfreno. Y voy por ahí, poseída quizás, intentando hallar la diferencia tras el más simple de los suspiros. Si eso no es poesía, no sé cómo llamarle.
Esta publicación ha sido escrita y documentada por mí, no contiene IA. Las fotos utilizadas son de mi propiedad
English
Poetry, my version of a beautiful monster [Esp - Eng]
March came, a flowering month, a month that hosts the spring equinox and something very in tune with it as the International Day of Poetry, which is celebrated on the 21st, is that why it is my favorite number?
Eliseo Diego said that poetry is the imagination of feeling. Others like Pessoa also created controversial phrases, in their attempt to define something so surreal: "The poet is a fingidor, he pretends so completely, that even pretends that it is pain that really feels pain". There were those who went even further, like Balzac, in a kind of analogy to delve into its essence: "Love is the poetry of the senses".
I will not reproduce what others have said so much, and too well. I’m going to try to talk about how I live poetry, how I breathe it, how it shakes me, how it incarnates and swirls me, and I must clarify, that it doesn’t always feel good, because you squeeze the letters like a sour orange, as if you want to take out of a plume the juice of pain.
Poetry is what you see and others don’t see. It’s always there, like a double dimension, for those like Doctor Strange who perceive and control magic. They are few chosen, but the price is great: the air hurts, life hurts, everything hurts... And, at the same time, everything acquires the color of difference: from the chrysalis to the rot, from the flowering tree to the autumn face.
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The universe offers its mysteries and you get lost in a state of catalepsia, even if they call you crazy, dreamy, misunderstood, extraterrestrial... And you smoke the hours in front of a sunrise, the pages of an old book, some bar, any park..., or looking at the "interesting" route of the ants (the same ones that ended with the last Buendia), or -simply- the spot on the wall that simulates a landscape to your pupils.
Being a poet is more than writing well-structured verses with some decency; you are a poet even when you sleep and a damn verse hammers your temples and does not give up until you get up and write it.
Only a poet (like Pablo Armando Fernández, who would turn 95 today) can consider "fun experience" traveling in an uncomfortable cart, surrounded by books, from the municipality of Las Tunas to Puerto Padre, for example. Or put, like Maria Liliana Celorrio, some beads of bija (symbolic gesture) on the head of another great (Freddy Laffita) and keep them under his hat, or throw rose petals in the name of inspirers who are no longer, but are (it is well known that poetry immortalizes).
To be a poet is to cry when Argel Fernández Granado (blessed monster of the letters) declamates (as if it was torn from the soul) Iron flowers. And that the rain does not bother you, and does not bother you the serenity, and does not bother you the absence of well-fed antipoets, and that you can find poetry even when you clean the rice, without thinking that the main course remains as unattainable as the poetry of Vallejo.
You are a poet when the shadows speak to you, the sky speaks to you, the earth speaks to you, the eyes speak to you, the silence speaks to you... And a quote from Thornton Wilder inspires Reyna Esperanza Cruz to write a tenth like this:
Ah, the poets, God, those damned
Beings who are struggling in the shadows
with a loneliness that no one names
with cries and poems never written.
Those sorrowful and outcast beings,
those crazy, absurd, impatient,
those sweet, bitter, lazy,
need you, God, they need you.
Therefore, God, hear them if they cry:
Poets are innocent prisoners.
don’t know if I’m a poet, but I can’t help what I write. Poetry is a beautiful monster that sometimes watches me closely, other times from far away, and others possess me with febrile debauchery. And I go around, possessed perhaps, trying to find the difference behind the simplest of sighs. If that’s not poetry, I don’t know what to call it.
I don’t know if I’m a poet, but I can’t help what I write. Poetry is a beautiful monster that sometimes watches me closely, other times from far away, and others possess me with febrile debauchery. And I go around, possessed perhaps, trying to find the difference behind the simplest of sighs. If that’s not poetry, I don’t know what to call it.
sub>This post has been written and documented by me, does not contain AI. The photos used are my property
This post has been written and documented by me, does not contain AI. The photos used are my property
Que la poesía siga haciendo de las suyas, en ti, en mí y en todos los que se dejen usar por ella.
La Poesía está también más allá de los versos, hay personas poéticas, sin dudas después de leer esto: eres una de ellas ✨🫂🌳
Gracias. Muy amable. Tus palabras alientan. Un abrazo.
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Hermoso post donde la poesía se desliza como el viento bajo las hojas de los árboles con la esperanza de un nuevo florecer.
¡Gracias por compartirnos la maravilla!
Un abrazo lleno de poesía. Gracias.
A ti.
Que tu alma siempre sea habitado por la poesía
Saludos!!! Por favor ten en cuenta que solo puedes postear un post en la comunidad cada 24 hrs de acuerdo a nuestras normas comunitarias que compartimos en la siguiente imagen.
En Hive en general no es recomendable publicar más de un post diario porque puede considerarse abuso de la piscina de recompensa. Son cosas que irás aprendiendo poco a poco.
Ok. Muy amable. Gracias. Poco a poco iré aprendiendo. No quiero abusar de la plataforma. Es bonito la socialización y el aprendizaje. Un abrazo.