(SPANISH)
Siguiendo el atardecer
Autor: @nachomolina2
Fueron esos días cuando descalzo caminaba en un hombrillo de azotea, con los pantalones manchados de acuarela y sosteniendo con una mano, el boceto hecho a carboncillo.
Aparte, en la otra mano, llevaba tres pinceles para ponceado, goteando la aguada acrílica, con la cual intentaba atrapar el encanto de aquella tarde, antes de que ésta se esfumara.
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Mecido con ligereza por la suave brisa, yo miraba al poniente, hacía la cuadratura con dedo pulgar e índice, imaginando el fotorrealismo natural, el cromatismo inalcanzable, al que solo la huella del arte alude y que es solo, el mismo arte, lo único capaz de darle alguna explicación.
Me había tomado la libertad de subir mi equipo a la azotea del edificio de ciencias. En realidad me las arreglé para hacerlo, pues, no fue fácil meter por una pequeña claraboya; un caballete, dos alargadores, una paleta y un porta planos, grande, de arquitecto, el cual usaba para guardar el "canvas", un conjunto de diez lienzos profesionales para artistas.
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Los tubos de acrílico prefería siempre cargarlos en los bolsillos. También, un pincel lengua de gato, un pincel abanico y otro, genuino, pincel N-1 de pelo de camello.
Aparte de todo esto, también subí a la azotea una silla de pintor, de lona, con esqueleto extensible y una sombrilla.
Así, comencé mi práctica, esgrimiendo las primeras pinceladas sobre un lienzo blanco, virgen, que reflejaba a media luz el atardecer y se tragaba con dulzura mi visión artística haciéndola evolucionar.
Parecía ostentosa mi batería de artes plásticas, pero muy a pesar, siendo el arte uno solo, siempre fui más poeta que pintor.
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Soy más de ver con las manos y tocar con los ojos, hablar con la furia de los elementos y hundirme en el mundo físico, como escudriño, hasta extraer a cuentagotas el tema surreal y místico, que pueda yo, luego, expresar con sinceras palabras.
Sin embargo, mis estudios de acrílico sobre lienzo habían arrojado buenos resultados, por una parte, por mi desglose interpretativo acerca del mundo que me rodea y por otra, porque descubrí que mi mano de escritor, también guardaba el potencial de plasmar el significado de la imagen por otros medios, como es el caso de la pintura, el paisajismo o el dibujo creativo, en general.
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Entonces, me dediqué a solo mirar la semicircunferencia terrestre en espera del atardecer violento, dónde el cielo y el mar se unen como único testigo de la efusividad.
Esperé paciente que mis sentidos organizaran todo lo que estaban percibiendo, en aquel lugar tan alto, lleno de absoluta e inalterable paz, sentado en una silla de descanso con mis ojos puestos en la distancia.
Admirado, dibujé una cúspide de montaña cubierta por el manto invernal, plomizo, anaranjado, escarlata y magenta, procurando retratar con mi mente, copia fiel, de esa maraña desfibrada en descargas eléctricas que tejían un domo en la lejanía.
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La pasta acrílica que hube mezclado era densa y efervescente, con un registro de colores irrepetibles, de esos que solo se logran una vez.
No solo dibujaba una serranía de montañas conexas que parecían dormidas en el horizonte, sino, era yo un creador del surrealismo rompiendo el umbral de los sentidos y porque no, de la misma lógica universal.
Un domo morado, lo que también llamaría a escala de valor, índigo, violáceo, confluido en su parte baja con el púrpura profundo de un collage, que determinaba, de la noche, su víspera y cercanía.
Había creado el bajorrelieve anacrónico y singularmente emotivo que parecía salido de la mayor obra de ficción, abriendo la puerta del nuevo mundo.
Dibujé cosas que solo yo veía, un volumen fresco y empírico, capaz de impactar la emotividad de quienes puedan arrojar su criterio en esta obra conceptual nacida en una azotea a más cincuenta metros de altura.
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Yo sabía, que solo duraría unos pocos segundos aquel apoteosis y por tanto, pretendía captar al detalle cada uno de sus matices.
Abismado en el arte visual temí romper el hilo creativo de mi observancia. También temí por mi lienzo, desprotegido, a cielo abierto, en el momento justo cuando pequeñísimas gotas de rocío empezaban a caer con un llanto de lluvia disperso y pausado que humedecía la solana.
El fugaz atardecer, trajo consigo sus cambios. Pasó de ser manso y bonancible a una impensada transformación climática.
Rápidamente, interrumpí mi estudio, desperté de la rendida contemplación del paisaje y busqué refugio para el instrumental de arte.
Al indagar a mi entorno vi una tolva empotrada al sobrepiso, inmensa, parecida a una boca de dragón.
Era un respiradero para aireación de los ductos y ésta silbaba con el viento, fosco, como un ronquido que sobrevino convertido en torbellino.
Echó a volar mis cosas derribando el caballete, arrastrándolo, hasta que el lienzo quedó alojado en una tubería de gas.
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Puesto de rodillas en el techo, me acerqué, de a poco, hasta el borde de la azotea.
Sujeto a los tubos avancé, ladeado, soportando el embate de la ventisca, hasta que finalmente atiné con sumo cuidado una esquina del lienzo, todavía fresco, este era agitado por el viento como una bandera.
A cada lado de la azotea, se situaban los equipos compresores de aire acondicionado los cuales emitían un sonido sordo, tanto como, persistente y molesto.
Dos cocteleras de señalización para seguridad aérea, estaban instaladas en el centro de la azotea, a su vez, sobre una caseta mediana hecha de bloques de concreto.
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A estas alturas el atardecer se escapó de mi vista.
La tonalidad de colores ofrecidos por el ocaso quedaron grabados en mi mente, pero el domo natural y lejano que antes presencié, ahora, se había posado justo encima del edificio como un cristal roto, cortante, que caía a trozos en la azotea.
Ese fue, solo el comienzo de mi historia a catorce pisos de altura enfrentando ráfagas de viento cruzado en el techo de una torre sin barandal de seguridad, al pie de cuatro bombillas de color rojo incandescente, que permanecían encendidas con un titilar estroboscópico, repetido cada dos segundos, torturador, que me enloquecía mientras yo buscaba con premura una salida.
Logré desmontar todo el equipo, agruparlo y luego me dirigí a la escotilla de acceso, la cual, para mayor desgracia había sido clausurada por el personal de seguridad.
Ya que, llegada la noche se esperaba el impacto de una nueva onda tropical, aviso del cual, para el momento yo desconocía, a pesar de haber sido anunciado en toda la región por los diversos medios de comunicación.
Solo me quedó una opción, tratar de conseguir resguardo en la caseta de bloques construida en la azotea.
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Abrí la portezuela y vi solo oscuridad. la pequeña caseta, aparentemente vacía, era la boca de un lobo.
Aun así, procedí con rapidez. Lancé el atril, luego la silla extensible y el portaplanos.
Por último, lancé el conjunto completo del canvas, donde había traspapelado mi obra, para que, siendo ésta lo más importante que había logrado el día de hoy, la misma, no se mojara con la maldita lluvia.
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Era como lanzar pliegos en un corta papel, o más bien, como arrojar basura en un triturador.
El sonido mecánico de engranajes lubricados junto con la polea de elevación, me advirtieron de que algo no andaba bien.
Así, sumado al chirrido y posterior descompresión de los frenos hidráulicos, tracción y retracción continua, me dejaron saber que aquel hoyo negro no era más que la fosa ascensor y su mecanismo se devoraba mi pintura y cada uno de mis equipos, volviéndolos añicos en un instante.
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Y con ellos, desapareció también hasta el último vestigio de aquel atardecer.
Quedando yo finalmente, parado en la puerta de la caseta, bajo la lluvia torrencial mirando los últimos rayos de sol que nunca desaparecieron por completo hasta no ver acabada mi obra, maltrecha, como una forma de decirme que no existe nada en la tierra que se acerque a imitar su color y emotividad.
Ese fotorrealismo natural de cromatismo inalcanzable, al que solo la huella del arte alude y que es solo, el mismo arte, lo único capaz de darle alguna explicación.
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@nachomolina2
venezuela2022
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(ENGLISH)
Following the sunset
Author: @nachomolina2
Those were the days when he walked barefoot on a roof terrace, with his pants stained with watercolor and holding the charcoal sketch with one hand.
Besides, in the other hand, he carried three ponceado brushes, dripping with acrylic gouache, with which he tried to catch the charm of that afternoon, before it vanished.
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Rocked lightly by the gentle breeze, I looked to the west, made the quadrature with my thumb and index finger, imagining natural photorealism, unattainable chromaticism, to which only the imprint of art alludes and it is only art itself, the only thing capable of to give you an explanation.
I had taken the liberty of bringing my equipment up to the roof of the science building. Actually I managed to do it, well, it was not easy to get through a small skylight; an easel, two extension cords, a palette and a large architect blueprint holder, which he used to store the "canvas", a set of ten professional canvases for artists.
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He always preferred to carry acrylic tubes in his pockets. Also, a cat's tongue brush, a fan brush and another, genuine, camel hair N-1 brush.
Apart from all this, I also took a canvas painter's chair with an extendable skeleton and an umbrella up to the roof.
Thus, I began my practice, wielding the first brushstrokes on a white, virgin canvas, which reflected the sunset in the half light and gently swallowed my artistic vision, making it evolve.
My battery of plastic arts seemed ostentatious, but in spite of everything, art being one, I was always more a poet than a painter.
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I am more of seeing with my hands and touching with my eyes, speaking with the fury of the elements and sinking into the physical world, as I scrutinize, until I extract the surreal and mystical theme, which I can then express with sincere words. .
However, my studies of acrylics on canvas had yielded good results, on the one hand, due to the breakdown of my interpretation of the world around me and on the other, because I discovered that my writing hand also had the potential to capture meaning. of the image by other means, such as painting, landscaping or creative drawing, in general.
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So, I dedicated myself to just looking at the semicircle of the earth waiting for the violent sunset, where the sky and the sea come together as the only witness of the effusiveness.
I patiently waited for my senses to organize everything they were perceiving, in that high place, full of absolute and unalterable peace, sitting in a relaxing chair with my eyes on the distance.
Admired, I drew a mountain peak covered by the winter mantle, leaden, orange, scarlet and magenta, trying to portray with my mind, a faithful copy, of that tangle defibrated in electrical discharges that weaved a dome in the distance.
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The acrylic paste that I had mixed was dense and effervescent, with a record of unrepeatable colors, one of those that are only achieved once.
Not only did I draw a mountain range of connected mountains that seemed asleep on the horizon, but I was also a creator of surrealism breaking the threshold of the senses and why not, of the same universal logic.
A purple dome, which I would also call on a value scale, indigo, violet, converging in its lower part with the deep purple of a collage, which determined, from the night, its eve and proximity.
He had created an anachronistic and uniquely emotional bas-relief that seemed to come out of the greatest work of fiction, opening the door to the new world.
I drew things that only I could see, a fresh and empirical volume, capable of impacting the emotions of those who can cast their criteria in this conceptual work born on a rooftop more than fifty meters high.
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I knew that that apotheosis would only last a few seconds and therefore, I intended to capture each of its nuances in detail.
Immersed in visual art, I feared breaking the creative thread of my observance. I also feared for my canvas, unprotected, under the open sky, at the exact moment when very small drops of dew began to fall with a scattered and slow cry of rain that moistened the sun.
The fleeting, violent sunset brought its changes. It went from being meek and bonanza to an unthinkable climatic transformation.
Quickly, I interrupted my study, woke up from the exhausted contemplation of the landscape and sought refuge for the art instruments.
When I investigated my surroundings I saw a hopper embedded in the floor, immense, similar to a dragon's mouth.
It was a vent for ventilation of the ducts and it whistled with the wind, gruff, like a snore that came up turned into a whirlwind.
He sent my stuff flying, knocking over the easel, dragging it, until the canvas was lodged in a gas pipe.
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Kneeling on the roof, I inched closer to the edge of the roof.
Subject to the tubes I advanced, tilted, enduring the onslaught of the blizzard, until finally I carefully hit a corner of the canvas, still fresh, it was waving in the wind like a flag.
On each side of the roof, the air conditioning compressors were located, which emitted a dull sound, as well as, persistent and annoying.
Two safety shakers for aerial signaling were installed in the center of the roof, in turn, on a median shed made of concrete blocks.
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At this point the sunset escaped my sight.
The tonality of colors offered by the sunset were recorded in the mind, but the natural and distant dome that I witnessed before, now, had perched just above the building like a broken glass, sharp, that fell to pieces on the roof.
That was just the beginning of my story fourteen stories up facing crosswind gusts on the roof of a tower with no safety railing, at the foot of four red incandescent light bulbs, which stayed on with a flickering strobe, repeated every two seconds, torturers, driving me crazy while I looked for a way out.
I managed to disassemble all the equipment, group it and then go to the roof access hatch, which, unfortunately, had been closed by security personnel.
Since, when night came, the impact of a new tropical wave was expected, warning of which, at the time, I was unaware of, despite having been announced throughout the region by the various media.
I had only one option left, to try to get shelter in the block house built on the roof.
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I opened the door and saw only darkness. the small, apparently empty shed was the mouth of a wolf.
Still, I proceeded quickly. I launched the lectern, then the extendable chair and the chart holder.
Finally, I launched the complete set of the canvas, where I had misplaced my work, so that, this being the most important thing I had achieved so far, it would not get wet in the damn rain.
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It was like throwing sheets into a paper cutter, or rather, like throwing garbage into a disposer.
The mechanical sound of lubricated gears together with the lifting pulley warned me that something was wrong.
Thus, added to the screeching and subsequent decompression of the hydraulic brakes, continuous traction and retraction, they let me know that that black today was nothing more than the elevator pit and its mechanism had devoured my paint and each of my equipment, turning them to smithereens. in an instant.
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And with them, he also disappeared to the last vestige of that violent evening
Finally, I was left standing at the door, under the torrential rain, looking at the last rays of the sun that never completely disappeared until I saw my work finished, battered, as a way of telling me that there is nothing on earth that can imitate its color and emotion.
That natural photorealism of unattainable chromaticism, to which only the trace of art alludes and it is only, art itself, the only thing capable of giving it some explanation.
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Saludos viví y sufrí la historia, me recordó el viejo y el mar, ya que logro lo que buscaba pero no tenía pruebas de ello, o almenos en buenas condiciones, buen relato seguiré tu trabajo a partir de hoy @nachomolina2
Saludos @leanpoqui, gracias por evaluar!
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