"Porque los escritores buenos escriben con los ojos para que puedas verlo tú también, para que visites la emoción como quien viaja en Jeep por un safari, de animal en animal, de fiera en fiera, desde detrás del cristal pero inundado de belleza."
Marwan
Because good writers write with their eyes so that you can see it too, so that you can visit the emotion as one who travels in a Jeep on safari, from animal to animal, from beast to beast, from behind the glass but flooded with beauty."
Marwan
Siempre habría creído que la herida mientras más honda y dolorosa más extraordinario y mejor sería el resultado de tu transformación pero jamás esperé que las mías fueran literales tampoco que serian la musa de inspiración y la manera más idónea de curarme las heridas. Hoy escribo parte de mí transición y no porque sea tan importante para los lectores y compradores de libros sino porque escribir, es una manera de lamerme las heridas para así continuar con mi vida aun cuando caiga el telón todos los días todavía hay función detrás. Me he sentido muchas veces desorientada en este mar de emociones después de revivir mi viaje en cada libro sin embargo he experimentado los momentos épicos, únicos e inolvidables de un pasado tormentoso por el cual debía atravesar. Si, tal como un túnel extremadamente largo donde al final está la salida muy a lo lejos, sin dudarlo jamás ni abandonar la esperanza de una salida al fin.
Aquí comienza mi historia cuando al caer a las profundidades, fue parte de una realidad y más tarde mi abismo interior desde mi habitación llena de ratones, pesares, lágrimas y sangre se convirtió en una terapia para confrontar mis miedos y fantasmas. Esta caída no era como la de Alicia en su propio país… ni de mil maravillas inimaginables donde todo cobraba vida, sin embargo era el mío una vida que me tocó sin elegirla.
Era mi año 1978 no había dudas también estaba mi nombre esculpido con letras doradas en una hermosa piedra; se podía acariciar su bordado, la hendidura por donde perfora el cincel, sentía en mi corazón cada golpe que fue dado por el artista para tallar la arenisca. El frío invierno había deteriorado un poco el gran trabajo del marmolista; probablemente mi pecho estaba cavando la tumba de todo el caos de malos recuerdos: Petter me llevó ahí a petición propia, es posible que personalmente me urgiera la imperante necesidad de corroborarlo o tal vez comprender por qué había sido necesaria la muerte de mis tristezas y la hora de redimir mis demonios para simplemente reinar con ellos. Mi corazón no estaba totalmente congelado; se negaba un poco evadiendo las fotografías de las tormentas y el naufragio del dolor.
Era suficiente caer al suelo y escuchar su voz otra vez: La inocencia se lleva en la maleta y esta solo es otra herida más, ¡créeme que me lo agradecerás!. A veces pienso que heredé parte de su frialdad y es que su voz en mi cabeza no duerme, a veces se hace mar infinito e inconmensurable. No es posible describir el infierno que viví en la superficie de mi habitación adoptada, así como lees porque todo en ese barco era adoptado; hasta yo. Mi padre me vendió a unos marineros que venían a casa los fines de semana, mi madre había fallecido después del parto y yo tenía era 5 años. Nunca pude entenderlo del todo, no sabía que pasaba por su cabeza solo soltaba frases. Luego cuando crecí me enteré que se había suicidado al tercer día después de haberme ido con mis compradores: Estos hombres eran rústicos, borrachos y andaban en barco así que era muy difícil estar mucho tiempo en tierra además no tenían familia y yo era quién les servía en todo las labores domésticas pero de seguro estaban dementes y sus demonios estaban sueltos cada noche. Antes de dormir debía cantar y bailar para ellos. Una noche estaba muy enferma y mi cuerpo cedía ante la fiebre pero ellos estaban airados y comenzaron a lanzarme cosas así que me fui en vomito y uno de los hombres me obligó a tragar mi propio vomito porque había ensuciado todo. Luego del banquete me tomó por mis cabellos y limpió la borda utilizando mi cabeza como trapeador. Pensé que era mejor ser otra criatura extraña del mar y ya no recuerdo las veces que jugaban con mi rostro como si fuera un mapa y sus navajas. Un día mientras todos dormían decidí lanzarme al mar para que este me llevara a sus profundidades quería ser parte de el y de sus monstruos, de sus peces. Anhelaba vivir sin respirar oxigeno, entonces me dejé empujar por el deseo, la voz de mi padre me gritaba para hacerlo hasta lograr sentirme libre, incluso vi volar las gaviotas junto a mi antes de sentir el tirón que dio el mar a mi falda. Él me cuenta que fueron 15 días que estuve sin despertar después de rescatarme. Petter iba en su barco y con su telescopio logró ver mi caída así que decidió zambullirse a lo que le fue fácil rescatarme como si yo fuera parte importante de su historia de vida o una cajita de diamantes como así me dice. Sin duda este hombre no era mi Padre pero no sé si fue enviado por él después de arrepentirse de sus pecados y verme cada noche llorar por el dolor de las heridas o supongo que si el infierno existe permanece atado a el por mi sangre seca durante el día. Gracias a Petter soy escritora, vivo la vida con otro nombre, reposa en mi identificación así que tengo la oportunidad de crear historias con ese nombre. Aparte de ser mi editor, Peter es ahora mi verdadero Padre… es el mejor. Del tipo protector y de los que te aman sin importar tu pasado, no obstante te avivan a seguir después de lamerte las heridas. Mis historias no son de autoayuda son mis heridas que se han convertido en letras, en prosa, en rostros, en música y en poesía. Hablan de todos y de nadie en particular pero son mis heridas heredadas y no las borraría por ningún motivo. Al final mis compradores me creyeron muerta y tal vez se permitieron ser buenos con mi recuerdo de animadora y resolvieron construir una tumba en tierra firme al lado de la de mis padres, un lugar donde solo reposan mis silenciosos sollozos y una habitación de pena y ratones.
I would have always believed that the deeper and more painful the wound the more extraordinary and better the result of your transformation, but I never expected mine to be literal, nor that they would be the muse of inspiration and the most perfect way to heal my wounds. Today I write part of my transition and not because it is so important to readers and book buyers but because writing is a way to lick my wounds so that I can continue with my life even when the curtain falls every day there is still function behind it. I have often felt disoriented in this sea of emotions after reliving my journey in each book yet I have experienced the epic, unique and unforgettable moments of a stormy past that I had to go through. Yes, just like an extremely long tunnel where at the end is the exit far away, without ever hesitating or abandoning the hope of a way out at last.
Here begins my story when falling into the depths was part of a reality and later my inner abyss from my room full of mice, sorrows, tears and blood became a therapy to confront my fears and ghosts. This fall was not like that of Alice in her own country... or of a thousand unimaginable wonders where everything came to life, however it was mine, a life that touched me without choosing it.
It was my year 1978 there was no doubt my name was also carved with golden letters in a beautiful stone; you could caress its embroidery, the crack where the chisel pierces, I felt in my heart every blow that was given by the artist to carve the sandstone. The cold winter had somewhat deteriorated the great work of the marble worker; probably my chest was digging the grave of all the chaos of bad memories: Petter took me there at his own request, it is possible that I was personally urged by the imperative need to corroborate it or perhaps to understand why it had taken the death of my sorrows and the time to redeem my demons to simply reign with them. My heart was not totally frozen; it refused a little evading the photographs of the storms and the shipwreck of pain.
It was enough to fall to the ground and hear his voice again: Innocence is carried in the suitcase and this is just another wound, believe me you'll thank me! Sometimes I think I inherited part of his coldness and his voice in my head does not sleep, sometimes it becomes infinite and immeasurable sea. It is not possible to describe the hell I lived on the surface of my adopted room, just as you read because everything on that ship was adopted; even me. My father sold me to some sailors who came home on weekends, my mother had passed away after childbirth and I was only 5 years old. I could never fully understand him, I didn't know what was going on in his head, he just blurted out phrases. Then when I grew up I found out that he had committed suicide the third day after I had left with my buyers: These men were rustic, drunk and went by boat so it was very difficult to be on land for a long time, besides they had no family and I was the one who served them in all the housework but for sure they were insane and their demons were loose every night. Before going to sleep I had to sing and dance for them. One night I was very sick and my body was giving in to the fever but they were angry and started throwing things at me so I went in vomit and one of the men forced me to swallow my own vomit because I had soiled everything. After the feast he took me by my hair and cleaned the gunwale using my head as a mop. I thought it was better to be another strange creature of the sea and I no longer remember the times they played with my face as if it were a map and their razors. One day while everyone was sleeping I decided to throw myself into the sea so that it would take me to its depths, I wanted to be part of it and its monsters, its fish. I longed to live without breathing oxygen, then I let myself be pushed by desire, my father's voice shouted at me to do it until I felt free, I even saw the seagulls fly by me before I felt the pull that gave the sea to my skirt. He tells me that I did not wake up for 15 days after he rescued me. Petter was on his boat and with his telescope he managed to see my fall so he decided to dive in and it was easy for him to rescue me as if I was an important part of his life story or a little box of diamonds as he tells me. No doubt this man was not my Father but I don't know if he was sent by him after repenting his sins and seeing me every night crying from the pain of the wounds or I guess if hell exists he remains bound to it by my dried blood during the day. Thanks to Petter I am a writer, I live life under another name, it rests on my ID so I have the opportunity to create stories under that name. Aside from being my editor, Peter is now my real Father...he's the best. The protective type and those who love you regardless of your past, nevertheless they encourage you to continue after licking your wounds. My stories are not self-help stories, they are my wounds that have become letters, prose, faces, music and poetry. They speak of everyone and no one in particular but they are my inherited wounds and I would not erase them for any reason. In the end my buyers thought me dead and perhaps they allowed themselves to be good to my memory of cheerleading and resolved to build a grave on solid ground next to my parents', a place where only my silent sobs and a room of sorrow and mice rest.
(ENG) Hello happy evening, first of all I want to tell you that I loved the quote you put as an introduction, it expresses very well the purpose of being a writer. I also enjoyed very much your narration in this night of readings; however, as you are writing in two columns, maybe you should make shorter paragraphs so that the text does not look so dense at first glance. Oh, and please remember to cite the sources of the images with a link, that's important. I hope you find my advice useful, a hug, I hope to read you again soon.
(ESP) Hola feliz noche, primero que nada quiero decirte que me encanto la cita que colocaste de introducción, expresa muy bien el objeto de ser escritor. Igualmente, disfrute mucho de tu narración en esta noche de lecturas; sin embargo, como estas escribiendo a dos columnas, tal vez deberías hacer párrafos más cortos para que no se vea el texto tan denso a simple vista. Ah, y por favor recuerda que debes citar las fuentes de las imágenes con un enlace, eso es importante. Espero te sirvan mis consejos, un abrazo, espero leerte pronto nuevamente.
Hola, si... es muy cierto. Gracias por tus recomendaciones son válidas y aceptables. Ademas todo lo que se escribe gentilmente es recibido de la misma manera. Un abrazo de vuelta y por supuesto.