In jeder meiner Jahreszeiten habe ich so viel gelernt, dass ich manchmal das Unbekannte hinter dem Schein nicht entschlüsseln kann. Es ist, als ob der Samen, die Wurzel und die Frucht etwas anderes wären als das, was ich in ihrer Allmacht sehe. Als ob das Geheimnis den Beweis nicht verbergen kann oder als ob die Klarheit in ihrer ganzen Potenz hervorbrechen würde.
Der Same ist zerbrochen, die Wurzeln wandern auf unbestimmte Zeit in innerirdische Universen und der Glaube an die Zuverlässigkeit dessen, was ist oder sein kann, löst sich in Fäden auf. Die Worte sind nicht mehr sicher. Wenn das, was ich ausdrücke, nichts mit dem zu tun hat, was gedeutet wird, spielt es zumindest keine Rolle.
Die Kälte erinnert an die Außenwelt der Gefühle in ihren Oasen oder Höllen. Sie entdeckt die homogenste aller Ängste, niemand will Schmerz oder Leid.
Es ist ein notwendiges Gut in diesem zeitlichen Fragment, das wir unweigerlich bewohnen, in der Betrachtung der letzten fallenden Blätter versunken zu sein.
Ich will das Gesicht des Schmerzes nicht sehen und der Frost auf dem kahlen Feld konfrontiert mich. So empfindlich ist der Zustand zwischen Wasser und Gefrieren. Was ich lebe und was ich fühle, was gewesen sein könnte oder was noch ungewiss ist. Ich suche Schutz, um das zu umarmen, was flüchtig und ungewiss schwingt. Ich schütze die Zeitlosigkeit dessen, was nicht mehr ist, das, was im Winter angekündigt wird. Ich umarme die Möglichkeit der flüchtigen Existenz und zwischen den Schluchzern entsteht etwas Neues, auch wenn ich es nicht sehe, auch wenn ich es ignoriere, etwas kocht die Eingeweide der häuslichen Natur. Die Stille draußen und in der Tiefe, seufzt die Morgendämmerung dessen, was in den Häuten eines Pseudowilden geschieht, der dem Herzschlag der Erde folgt.