Nicanor Cervantes, no estaba loco. Un poco tocado si, tenía la cabeza llena de sombras. Sus dibujos eran siempre exóticos, complejos, con predominio del gris. Decía que la luz era un concepto arcaico, que el contraste era el pretexto del error. Que los pintores esconden la ineptitud detrás de las proyecciones y que el equilibrio figurativo era el inicio de un desequilibrio total.
Nicanor cervantes no usaba pinceles sino sus dedos. Bajo los rostros duros siempre había un semblante fantasmal, como una doble presencia en cada una de sus creaturas. La trasparencia de su trabajo lo hacía parecer un genio pero a pesar de la electricidad que sus obras trasmitían, jamás vendió un solo cuadro. Dicen que los juntaba para hacer un papalote enorme. Volar era su sueño, volar sin motores, sin globos. Solos el aire, el cielo y él.
Con sus fugaces obras ganó varios concursos cuyos premios invertía casi en su totalidad, en lienzos y pintura. No se sabe qué comía o si tenía amores. El sol le sorprendía en la azotea del 18 plantas, en Victoriano Garzón, algo ebrio y rodeado de sus cuadros, o de sus Grises como él les llamaba a sus negros rumberos, guapos y pretenciosos.
Nunca aceptó estudiar en la academia, decía que la técnica mata el arte, que el pintor de escuela es un vendedor de postales y no un poeta de las sombras como él. Nicanor Cervantes no estaba loco. Es cierto que las sombras en su cabeza le cambiaron el rumbo y lo empujaron a saltar desde la azotea del 18, colgado de sus cuadros, de aquel enorme papalote que nuca emprendió vuelo y que se fue deshaciendo en girones de balcón en balcón hasta dejarlo sin rostro ni brazos en el parque del edificio.
En un solo salto lo perdió casi todo. Sus dedos, sus cuadros, la doble transparencia de su sueño. Desde aquel día gris Nicanor Cervantes decidió suicidarse. Saltar nuevamente pero sin cuadros esta vez. Solos el cielo y él. Meses de silencio le costó recobrarse, los que le conocíamos le ayudamos a penas con lo que él nos permitía.
Nicanor Cervantes volvió a andar, un poco torcido por los efectos de la caída. Recobradas las fuerzas, se enfiló a la azotea. Estábamos a Julio y Santiago bullía de conga y carnaval. A los pies del 18 plantas de Garzón sus negros, o sus grises, hinchados de festejos sorbían la cerveza y tocaban el cajón mientras que Nicanor saltaba a ojos de todos.
"Un hombre sin sus brazos se lanza a la avenida." Dirían los titulares del periódico Sierra.
Pero él no estaba loco, no, fueron sus sombras, sus negros o sus grises. Nicanor Cervantes saltó sin papalotes, sin motores ni globos, solos el cielo y él. Los que cerraron los ojos al suceso no lo pudieron ver. Antes del piso 9 gravedad de por medio, en los toscos muñones le nacieron dos alas; relucientes, enormes, agilísimas alas que le permitieron acariciar el parque, rozar el pavimento y elevarse rotundo ante la multitud de negros o de grises que de tanta conga y tanta cerveza nunca notaron el cuerpo entre los bancos del parque de aquel 18 plantas en Victoriano Garzón.
texto de mi autoría libre de IA
**La imagen de portada fue creada con Canva, las otras son de mí propiedad **
English
Nicanor Cervantes was not that crazy.A little out of mind, it's true, he had his head full of shadows.
His drawings were always exotic, complex, with a predominance of gray. He used to said that light was an archaic concept, that the contrast was the pretext of error.That painters hide ineptitude behind projections and that figurative balance was the beginning of a total imbalance.
Nicanor Cervantes did not use brushes but his fingers.Under hard faces there was always a ghostly countenance, as a double presence in each of its creatures.The transparency of his work, made him look like a genius but despite the electricity that his works transmitted, he never sold a single picture. He said he joined all of them to make a huge kite, a big papalote.
Flying was his dream, flying without engines, without balloons.Alone the air, heaven and him.
With his fleeting works he won several competitions whose awards almost totally invested in can vases and painting. It is not known what he ate or if he had loves.The sun surprised him on the roof of 18 plants, in Victoriano Garzón, almost drunk and surrounded by his paintings, or his grays as he called his good looking and pretentious black rumba dancers.
He never agreed to study at the Academy; he said that the technique kills art, that the school painter is a postal seller and not a poet of the shadows like him.
Nicanor Cervantes was not that crazy. It is true that the shadows in his head changed his course and pushed him to jump from the roof of that 18 floors building, hanging on his paintings, on that huge kite (papalote) that neck undertook and that he was getting rid of in balcony turns on the balcony until it left him without face and arms in the building park.
In a single jump he lost almost everything: his fingers, his paintings, the double transparency of his dream.
From that gray day Nicanor Cervantes decided to commit suicide. To jump again but without pictures or kites this time. Alone he and the sky.
Months of silence cost him to recover the health, those who were closer, helped him barely with the few things he allowed us.
Nicanor Cervantes walk again, a little crooked by the effects of the fall. Recovered the forces, he walked back to the roof. It was a hotJuly and Santiago was shaked by Conga rithms and Carnival. At the base of the 18 floors building at Victoriano Garzón, his blacks or his gray, swollen of celebrations sipped the beer and played the drawer while Nicanor jumped in front of everyone's eyes.
"A man without his arms is thrown by himself to the avenue."The headlines of the Sierra newspaper would say the next morning.
But he was not crazy, no, it was because of his shadows, his blacks or his grays. Nicanor Cervantes jumped without kites, without motors or balloons, alone he and the sky.
Those who closed their eyes to that event could not see it. Just in front of the 9th floor, gravity's willing, in the rough stumps two wings were born; righting, huge, magnificent wings that allowed him to stroke the park, touch smoothly the pavement and rise up over the multitude of blacks or grays that because of so much conga and so much beer, never noticed the broken body between the banks of the park on that 18 floors building at Victoriano Garzón avenue.
Qué clase de crónica, hermano, tremenda historia de vida de los "sin rostros" 💪🫂
Gracias bro. Tus palabras son un premio para mí.
Es un cuento que me llega hondísimo, esa manera tuya de decir lo que todos sabemos y pocos pueden expresar
Gracias querida mía. Tú eres mi cómplice en todas las aventuras.
Excelente historia, narrada con maestría y limpieza. Felicidades. Gracias por compartir. Me encantó.😘
Gracias querida mía, son tus ojos que lo embellecen todo.
Me encantó cómo parecía un cuento de absurdo y luego se convirtió en un cuento fantástico.
Felicidades 💐
Gracias bro, es solo un cuento sobre Santiago y el suicidio de su cultura que salta desde un edificio con más de sesenta ruinosas plantas
Me encantó!!!
Una de las historias más originales que he leído en esta plataforma.
Te agradezco mucho hayas compartido con nosotros este texto que es de una belleza y de un vigor insuperables. 💎💎
Gracias maestro y hermano. Te agradezco la atención y el cumplido.
Esta es una de esas historias que nacen, no sabes cómo, y maduran, maduran dentro de tu cabeza hasta que te obligan a contar.
Indudablemente eres mi maestro, Nicanor encontró vida en tus palabras porque los negros y grises y la corneta china ocupaban la atención.
Gracias querida mía, esperaba tus cuchillos sobre los conceptos estéticos que el personaje expresa, pero me conformo. Cada uno de nosotros lleva dentro un Nicanor ( eso dice Eduardo del Llano)
¡Bendita la locura de lo fantástico!
¡Magistral!
Gracias hermano.
!BBH
Excelente...!!
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