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El mundo se volvió corrupto desde ayer, desde hace siglos, desde que se encendió el sol. Al profanar la quietud se profanó la primera alma, esa alma es la del universo, hoy todo corrompido.
El viaje que hizo la estrella fue largo. Salió desde la penumbra desconocida, pensando. Aunque la distancia no mermó sus estelas y fragmentos, cruzó por océanos de total soledad, por acechantes volcanes de lunas agresivas. Y todo lo que vio la estrella fue macabro. ¿Tal vez una luz así no se merece? Tal vez su futuro no tiene por que ser igual al de todos en esta dimensión donde el tiempo es el primer cabrón, donde el espacio es el dios que separa y junta, donde cada día la estrella se queda sin alma hasta que se vacía, dispuesta a morir o crearse una nueva a base de todo lo que le rodea, que no es más que caos y ciclos de horror, donde la comida de la luz siempre generará el hambre de las sombras, donde los pensamientos son ilusiones incognoscibles por otros, quien sabe si la estrella piense algún día, de verdad, aun desconociéndola.
El intrincado mundo de mentiras se avalancha sobre nosotros, y la estrella incrédula huye hacia donde no hay final, el interminable vacío que escapa del inevitable destino de ser un objeto profanado por todos estos males, por todas estas absurdas constelaciones que miramos en el cielo ya todas fallecidas, de toda esa luz que no ha llegado aun a nuestros ojos iracundos, pero jóvenes, ¿quién lo entenderá?
Y la estrella entra en este planeta, destrozándose en una llamarada demoníaca, calentando sus entrañas para sentir todo lo malévolo de la atmósfera que nos guarda, con deseos de salvar se acerca voraz y se le desprenden, como hijos las buenas intenciones. ¿Por qué se suicida la estrella?
Y en otro mundo, como aves en picada descienden los hombres, bombardeando con sus cuerpos las nebulosas vacías, incinerando su carne como alfileres sobre el carbón de monte seco, lluvia de hombres todos malditos, estrellas que no nacerán por la guerra.
Y sobre esta tierra no cae nada, solo polvo, para abonar los cimientos de la vida corrupta que llevamos, todos los días.
ENG
The world became corrupt since yesterday, since centuries ago, since the sun was lit. By profaning the stillness the first soul was profaned, that soul is the soul of the universe, today all corrupted.
The journey made by the star was long. It set out from the unknown gloom, thinking. Although the distance did not diminish its wakes and fragments, it crossed oceans of total solitude, through lurking volcanoes of aggressive moons. And all that the star saw was macabre. Perhaps such a light is not deserved? Maybe its future does not have to be the same as everyone's in this dimension where time is the first bastard, where space is the god that separates and joins, where every day the star is left without a soul until it is empty, ready to die or create a new one based on everything around it, which is nothing but chaos and cycles of horror, where the food of the light will always generate the hunger of the shadows, where thoughts are unknowable illusions for others, who knows if the star will think someday, truly, even if it does not know it.
The intricate world of lies avalanches upon us, and the incredulous star flees to where there is no end, the endless void that escapes the inevitable fate of being an object desecrated by all these evils, by all these absurd constellations that we look at in the sky already all deceased, of all that light that has not yet reached our angry eyes, but young, who will understand?
And the star enters this planet, shattering in a demonic flame, heating its entrails to feel all the malevolence of the atmosphere that guards us, with a desire to save it approaches voraciously and its good intentions fall away from it, like children. Why does the star commit suicide?
And in another world, like swooping birds men descend, bombarding with their bodies the empty nebulae, incinerating their flesh like pins on the coal of the dry mountain, rain of men all cursed, stars that will not be born because of the war.
And on this earth nothing falls, only dust, to fertilize the foundations of the corrupt life we lead, every day.
Todo el contenido es de mi autoría
All content is authored by me
El fuego de Prometeo fue la chispa que detono los conflictos del mundos, y la llamarada final de la estrella le pondrá fin al mundo
El fuego está todos los días desde entonces
It's very nice. I love this story.
Gracias
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Well, greatly written
Gracias
@jcaguila, you're rewarding 3 replies from this discussion thread.