𝗟𝗮 𝗮𝘃𝗲𝗻𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝘁𝗶𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗺𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝗵𝗮𝗯𝗲𝗿 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗶𝘀𝗲𝗻̃𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗼. 𝗧𝗼𝗹𝗱𝗼𝘀 𝗺𝘂𝗹𝘁𝗶𝗰𝗼𝗹𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘀𝗲 𝗮𝗹𝘇𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮𝗴𝘂𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝘇𝗮 𝗲𝗻 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗹𝗼𝗿 𝘀𝗼𝗳𝗼𝗰𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝘂𝗿 𝗱𝗲 𝗩𝗲𝗻𝗲𝘇𝘂𝗲𝗹𝗮. 𝗕𝗮𝗷𝗼 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀, 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮𝘀 𝗶𝗻𝗳𝗮𝗻𝘁𝗶𝗹𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗹𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻, 𝗱𝗲𝗰𝗼𝗿𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝗳𝗮𝗹𝘀𝗮𝘀 𝘀𝗼𝗻𝗿𝗶𝘀𝗮𝘀 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝘁𝗲𝗹𝗮𝘀 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗮𝘀. 𝗨𝗻 𝗻𝗶𝗻̃𝗼 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗮𝗰𝗮𝗿𝗶𝗰𝗶𝗮𝗯𝗮 𝘁𝗶́𝗺𝗶𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗶𝘀𝗲𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗱𝗶𝗯𝘂𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗵𝗲́𝗿𝗼𝗲; 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗱𝗿𝗲, 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘁𝗲𝗺𝗯𝗹𝗼𝗿𝗼𝘀𝗮𝘀 𝘆 𝗹𝗼𝘀 𝗯𝗼𝗹𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼𝘀, 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂́𝗽𝗹𝗶𝗰𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗽𝗮𝗹𝗮𝗯𝗿𝗮𝘀.
𝗘𝗹 𝗯𝘂𝗹𝗹𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲. 𝗩𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗽𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼𝘀 𝗯𝗮𝗷𝗼𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗴𝗮𝘁𝗲𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗻 𝘃𝗼𝗰𝗲𝘀 𝗮𝗽𝗮𝗴𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗽𝗼𝗯𝗿𝗲𝘇𝗮 𝘆 𝗹𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀", 𝗶𝗻𝘃𝗶𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲𝘀, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲𝗽𝗿𝗲𝗱𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗮𝗰𝗲𝗰𝗵𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮 𝘀𝘂𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀. 𝗟𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗮𝗴𝗼𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀, 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗿𝘂𝘁𝗶𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲𝘃𝗶𝘃𝗶𝗿.
𝗝𝘂𝗮𝗻, 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗮𝗻𝘀𝗮𝗱𝗮 𝘆 𝗰𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼 𝗲𝗻𝗺𝗮𝗿𝗮𝗻̃𝗮𝗱𝗼, 𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘁𝗿𝗮́𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗺𝗼𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗼𝘃𝗶𝘀𝗮𝗱𝗼, 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗷𝘂𝗴𝘂𝗲𝘁𝗲𝘀 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗼𝘀 𝘆 𝗰𝗮𝗹𝗰𝗲𝘁𝗶𝗻𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗰𝗼𝗹𝗼𝗿𝗲𝘀. 𝗖𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗹𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝘂𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗽𝗮𝗴𝗮𝗿 𝗹𝗮 "𝘃𝗮𝗰𝘂𝗻𝗮", 𝗲𝘀𝗲 𝗶𝗺𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗰𝗹𝗮𝗻𝗱𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗶 𝗲𝗹 𝗴𝗼𝗯𝗶𝗲𝗿𝗻𝗼, 𝗻𝗶 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗰𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱, 𝗻𝗶 𝗹𝗮 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗻𝗼𝗰𝗲𝗿. "𝗗𝗶𝗲𝘇 𝗱𝗼́𝗹𝗮𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗶𝗮𝗿𝗶𝗼𝘀", 𝗿𝗲𝗽𝗲𝘁𝗶́𝗮 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝗯𝗲𝘇𝗮 𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗶́𝗮 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗼𝗻𝗲𝗱𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗮𝗹𝗰𝗮𝗻𝘇𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗹𝗲𝘁𝗮𝗿 𝗻𝗶 𝗰𝗶𝗻𝗰𝗼. 𝗬𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝘆 𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮𝘀 𝗻𝗼 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮𝗻 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿𝗮𝗱𝗼. 𝗟𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗻𝘁𝗼, 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝗮𝗿𝗿𝗼𝗴𝗮𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗶𝘀𝗳𝗿𝗮𝘇𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗿𝗶𝗱𝗮𝗱.
𝗔𝗹 𝗳𝗼𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲, 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝘂𝗷𝗲𝗿 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮𝗱𝗮 𝗥𝗼𝘀𝗮, 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗶́𝗮 𝗲𝗺𝗽𝗮𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗷𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗯𝗼𝗹𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗵𝗮𝗿𝗶𝗻𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗰𝗼𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝘂 𝗱𝗶𝗴𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱. 𝗥𝗼𝘀𝗮 𝘀𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗼𝘆 𝗻𝗼 𝗹𝗼𝗴𝗿𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝘂𝗻𝗶𝗿 𝗲𝗹 𝗱𝗶𝗻𝗲𝗿𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹 "𝗽𝗮𝗴𝗼" 𝗻𝗶 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗼 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗰𝘂𝗯𝗿𝗶𝗿 𝗲𝗹 𝗰𝗼𝘀𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗶𝗻𝗴𝗿𝗲𝗱𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘀𝗮𝗰𝗿𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗵𝗮𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗘𝘀𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗹𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝘆, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲, 𝘀𝗲 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗲𝗺𝗽𝗮𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗿𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗰𝗮𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼. 𝗖𝗮𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗮 𝘆𝗮 𝗮𝗰𝗲𝗽𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗽𝗮𝗿𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗱𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗼 𝗶𝗻𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲.
𝗟𝗮 𝗽𝗼𝗹𝗶𝗰𝗶́𝗮, 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝘁𝗿𝘂𝗹𝗹𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗺𝗼𝘁𝗼𝗰𝗶𝗰𝗹𝗲𝘁𝗮𝘀 𝗼 𝗮 𝗽𝗶𝗲, 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗺𝗼𝗹𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝘃𝗲𝗻𝗶𝗿. 𝗔𝗹 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗿𝗶𝗼, 𝗲𝘅𝘁𝗲𝗻𝗱𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗮𝘀 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗿𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝗯𝗶𝗹𝗹𝗲𝘁𝗲𝘀 𝗱𝗲𝘀𝗴𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀. 𝗔𝗾𝘂𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗰𝗼𝗼𝗽𝗲𝗿𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗹𝗮 𝗮𝗺𝗲𝗻𝗮𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗹𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼. 𝗬 𝘀𝗶 𝘀𝗲 𝗿𝗲𝘀𝗶𝘀𝘁𝗶́𝗮𝗻, 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗝𝗲𝗳𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗻𝗮, 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗻𝗼 𝘀𝗲𝗿 "𝘀𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮𝗱𝗼𝘀" 𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗼𝘀𝗲𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗶𝗹𝗲𝗴𝗮𝗹...
𝗠𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗲𝗹 𝘀𝗼𝗹 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿, 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗼́ 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗥𝗼𝘀𝗮 𝗰𝗲𝗿𝗿𝗮𝗯𝗮 𝘀𝘂 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗿𝗶𝘇𝗼𝗻𝘁𝗲. 𝗟𝗼𝘀 𝗻𝗶𝗻̃𝗼𝘀 𝗷𝘂𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗻 𝗽𝗶𝗲𝗱𝗿𝗮𝘀 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼𝘀, 𝗮𝗷𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗿𝗴𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂𝘀 𝗽𝗮𝗱𝗿𝗲𝘀. 𝗟𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗿𝗼𝗻, 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗲𝗻𝗱𝘂𝗿𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼𝘀 𝘆 𝘃𝗼𝗰𝗲𝘀 𝗳𝗶𝗿𝗺𝗲𝘀, 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗶𝗻𝗲𝗿𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗻𝗲𝗴𝗼𝗰𝗶𝗼 𝗹𝗲𝗴𝗶́𝘁𝗶𝗺𝗼. 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗹𝗲𝘀 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲𝗴𝗼́ 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗰𝗮𝘀 𝗴𝗮𝗻𝗮𝗻𝗰𝗶𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗱𝗶́𝗮, 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗳𝗶𝗷𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́𝘀, 𝘀𝗶 𝗹𝗼 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗹𝗼 𝘀𝘂𝗳𝗶𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗹𝗼𝗴𝗿𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗮𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗱𝗶́𝗮, 𝗲𝗻 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿, 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶𝗲́𝗻 𝗳𝘂𝗲 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗼.
𝗟𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗼́ 𝗲𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗽𝗼𝗰𝗼 𝗮 𝗽𝗼𝗰𝗼. 𝗟𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗴𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗰𝗼𝘀𝗮𝘀, 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗲́𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝗼𝘁𝗿𝗼𝘀 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝗳𝗲𝗿𝗿𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗺𝗮𝗻̃𝗮𝗻𝗮 𝗽𝗼𝗱𝗿𝗶́𝗮 𝘀𝗲𝗿 𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗼́ 𝗵𝗮𝗰𝗶𝗮 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝘀𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗮𝘀 𝘆 𝗲𝗹 𝗰𝗼𝗿𝗮𝘇𝗼́𝗻 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗿𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗮.
𝗔𝘀𝗶́ 𝗲𝘀 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗮𝘃𝗲𝗻𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗺𝗲𝘀𝗮𝘀 𝗿𝗼𝘁𝗮𝘀, 𝗱𝗼𝗻𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘁𝗼𝗹𝗱𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗰𝗼𝗹𝗴𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮 𝗳𝗿𝗮́𝗴𝗶𝗹, 𝘆 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗹𝗮 𝗽𝗼𝗯𝗿𝗲𝘇𝗮, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗹𝗮 𝗶𝗻𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗽𝗮𝗶́𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗲𝘀 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗮𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗹𝗱𝗮.
𝗟𝗮 𝗮𝘃𝗲𝗻𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝘁𝗶𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗺𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝗵𝗮𝗯𝗲𝗿 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗶𝘀𝗲𝗻̃𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗼. 𝗧𝗼𝗹𝗱𝗼𝘀 𝗺𝘂𝗹𝘁𝗶𝗰𝗼𝗹𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘀𝗲 𝗮𝗹𝘇𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮𝗴𝘂𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝘇𝗮 𝗲𝗻 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗹𝗼𝗿 𝘀𝗼𝗳𝗼𝗰𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝘂𝗿 𝗱𝗲 𝗩𝗲𝗻𝗲𝘇𝘂𝗲𝗹𝗮. 𝗕𝗮𝗷𝗼 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀, 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗲𝗻𝗱𝗮𝘀 𝗶𝗻𝗳𝗮𝗻𝘁𝗶𝗹𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗹𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻, 𝗱𝗲𝗰𝗼𝗿𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝗳𝗮𝗹𝘀𝗮𝘀 𝘀𝗼𝗻𝗿𝗶𝘀𝗮𝘀 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝘁𝗲𝗹𝗮𝘀 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗮𝘀. 𝗨𝗻 𝗻𝗶𝗻̃𝗼 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗮𝗰𝗮𝗿𝗶𝗰𝗶𝗮𝗯𝗮 𝘁𝗶́𝗺𝗶𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗶𝘀𝗲𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗱𝗶𝗯𝘂𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗵𝗲́𝗿𝗼𝗲; 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗱𝗿𝗲, 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘁𝗲𝗺𝗯𝗹𝗼𝗿𝗼𝘀𝗮𝘀 𝘆 𝗹𝗼𝘀 𝗯𝗼𝗹𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼𝘀, 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂́𝗽𝗹𝗶𝗰𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗽𝗮𝗹𝗮𝗯𝗿𝗮𝘀.
𝗘𝗹 𝗯𝘂𝗹𝗹𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲. 𝗩𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗽𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼𝘀 𝗯𝗮𝗷𝗼𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗴𝗮𝘁𝗲𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗻 𝘃𝗼𝗰𝗲𝘀 𝗮𝗽𝗮𝗴𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗽𝗼𝗯𝗿𝗲𝘇𝗮 𝘆 𝗹𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀", 𝗶𝗻𝘃𝗶𝘀𝗶𝗯𝗹𝗲𝘀, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗱𝗲𝘀𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗲𝗽𝗿𝗲𝗱𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗮𝗰𝗲𝗰𝗵𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮 𝘀𝘂𝘀 𝗽𝗿𝗲𝘀𝗮𝘀. 𝗟𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗮𝗴𝗼𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀, 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗿𝘂𝘁𝗶𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲𝘃𝗶𝘃𝗶𝗿.
𝗝𝘂𝗮𝗻, 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗮𝗻𝘀𝗮𝗱𝗮 𝘆 𝗰𝗮𝗯𝗲𝗹𝗹𝗼 𝗲𝗻𝗺𝗮𝗿𝗮𝗻̃𝗮𝗱𝗼, 𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘁𝗿𝗮́𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗺𝗼𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗼𝘃𝗶𝘀𝗮𝗱𝗼, 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗷𝘂𝗴𝘂𝗲𝘁𝗲𝘀 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗼𝘀 𝘆 𝗰𝗮𝗹𝗰𝗲𝘁𝗶𝗻𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗰𝗼𝗹𝗼𝗿𝗲𝘀. 𝗖𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗹𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗽𝗼𝗿𝘁𝘂𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗽𝗮𝗴𝗮𝗿 𝗹𝗮 "𝘃𝗮𝗰𝘂𝗻𝗮", 𝗲𝘀𝗲 𝗶𝗺𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗰𝗹𝗮𝗻𝗱𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗶 𝗲𝗹 𝗴𝗼𝗯𝗶𝗲𝗿𝗻𝗼, 𝗻𝗶 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗰𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱, 𝗻𝗶 𝗹𝗮 𝗵𝗶𝘀𝘁𝗼𝗿𝗶𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗻𝗼𝗰𝗲𝗿. "𝗗𝗶𝗲𝘇 𝗱𝗼́𝗹𝗮𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗶𝗮𝗿𝗶𝗼𝘀", 𝗿𝗲𝗽𝗲𝘁𝗶́𝗮 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝗯𝗲𝘇𝗮 𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗶́𝗮 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗼𝗻𝗲𝗱𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗮𝗹𝗰𝗮𝗻𝘇𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗹𝗲𝘁𝗮𝗿 𝗻𝗶 𝗰𝗶𝗻𝗰𝗼. 𝗬𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗱𝗶𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝘆 𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮𝘀 𝗻𝗼 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮𝗻 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿𝗮𝗱𝗼. 𝗟𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗲𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗻𝘁𝗼, 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝗮𝗿𝗿𝗼𝗴𝗮𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗶𝘀𝗳𝗿𝗮𝘇𝗮𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗿𝗶𝗱𝗮𝗱.
𝗔𝗹 𝗳𝗼𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲, 𝘂𝗻𝗮 𝗺𝘂𝗷𝗲𝗿 𝗹𝗹𝗮𝗺𝗮𝗱𝗮 𝗥𝗼𝘀𝗮, 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗶́𝗮 𝗲𝗺𝗽𝗮𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗷𝘂𝗻𝘁𝗼 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗯𝗼𝗹𝘀𝗮 𝗱𝗲 𝗵𝗮𝗿𝗶𝗻𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗰𝗼𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝘂 𝗱𝗶𝗴𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱. 𝗥𝗼𝘀𝗮 𝘀𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗼𝘆 𝗻𝗼 𝗹𝗼𝗴𝗿𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝘂𝗻𝗶𝗿 𝗲𝗹 𝗱𝗶𝗻𝗲𝗿𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗲𝗹 "𝗽𝗮𝗴𝗼" 𝗻𝗶 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗼 𝗺𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗰𝘂𝗯𝗿𝗶𝗿 𝗲𝗹 𝗰𝗼𝘀𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗶𝗻𝗴𝗿𝗲𝗱𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘀𝗮𝗰𝗿𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗮𝗹 𝗵𝗮𝗺𝗯𝗿𝗲 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗘𝘀𝗮 𝘁𝗮𝗿𝗱𝗲, 𝗹𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝘆, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲, 𝘀𝗲 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗶́𝗮𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗲𝗺𝗽𝗮𝗻𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗿𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗰𝗮𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼. 𝗖𝗮𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗮 𝘆𝗮 𝗮𝗰𝗲𝗽𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗽𝗮𝗿𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗱𝗲𝘀𝘁𝗶𝗻𝗼 𝗶𝗻𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲.
𝗟𝗮 𝗽𝗼𝗹𝗶𝗰𝗶́𝗮, 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝘁𝗿𝘂𝗹𝗹𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗺𝗼𝘁𝗼𝗰𝗶𝗰𝗹𝗲𝘁𝗮𝘀 𝗼 𝗮 𝗽𝗶𝗲, 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗺𝗼𝗹𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝘃𝗲𝗻𝗶𝗿. 𝗔𝗹 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗿𝗶𝗼, 𝗲𝘅𝘁𝗲𝗻𝗱𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗮𝘀 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗿𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝗯𝗶𝗹𝗹𝗲𝘁𝗲𝘀 𝗱𝗲𝘀𝗴𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼𝘀. 𝗔𝗾𝘂𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗻𝗼 𝗰𝗼𝗼𝗽𝗲𝗿𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗹𝗮 𝗮𝗺𝗲𝗻𝗮𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗹𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼. 𝗬 𝘀𝗶 𝘀𝗲 𝗿𝗲𝘀𝗶𝘀𝘁𝗶́𝗮𝗻, 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗝𝗲𝗳𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗰𝗲𝗿𝗰𝗮𝗻𝗮, 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲 𝗱𝗲 𝗻𝗼 𝘀𝗲𝗿 "𝘀𝗲𝗺𝗯𝗿𝗮𝗱𝗼𝘀" 𝗱𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗼𝘀𝗲𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗶𝗹𝗲𝗴𝗮𝗹...
𝗠𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗲𝗹 𝘀𝗼𝗹 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿, 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗼́ 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗥𝗼𝘀𝗮 𝗰𝗲𝗿𝗿𝗮𝗯𝗮 𝘀𝘂 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗵𝗼𝗿𝗶𝘇𝗼𝗻𝘁𝗲. 𝗟𝗼𝘀 𝗻𝗶𝗻̃𝗼𝘀 𝗷𝘂𝗴𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗻 𝗽𝗶𝗲𝗱𝗿𝗮𝘀 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗼𝘀, 𝗮𝗷𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗿𝗴𝗮 𝗱𝗲 𝘀𝘂𝘀 𝗽𝗮𝗱𝗿𝗲𝘀. 𝗟𝗼𝘀 "𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗶𝘃𝗼𝘀" 𝗳𝗶𝗻𝗮𝗹𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗹𝗹𝗲𝗴𝗮𝗿𝗼𝗻, 𝗵𝗼𝗺𝗯𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗲𝗻𝗱𝘂𝗿𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼𝘀 𝘆 𝘃𝗼𝗰𝗲𝘀 𝗳𝗶𝗿𝗺𝗲𝘀, 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗹𝗲𝗰𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗶𝗻𝗲𝗿𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮𝗻 𝗮𝗱𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗻𝗲𝗴𝗼𝗰𝗶𝗼 𝗹𝗲𝗴𝗶́𝘁𝗶𝗺𝗼. 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗹𝗲𝘀 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲𝗴𝗼́ 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗰𝗮𝘀 𝗴𝗮𝗻𝗮𝗻𝗰𝗶𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗱𝗶́𝗮, 𝗿𝗲𝘀𝗶𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗱𝗮 𝗳𝗶𝗷𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́𝘀, 𝘀𝗶 𝗹𝗼 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗹𝗼 𝘀𝘂𝗳𝗶𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝗹𝗼𝗴𝗿𝗮𝗿𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗮𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗱𝗶́𝗮, 𝗲𝗻 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿, 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶𝗲́𝗻 𝗳𝘂𝗲 𝗵𝘂𝗺𝗮𝗻𝗼.
𝗟𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗹𝗲 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗻𝘃𝗶𝗿𝘁𝗶𝗼́ 𝗲𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗽𝗼𝗰𝗼 𝗮 𝗽𝗼𝗰𝗼. 𝗟𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗴𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗰𝗼𝘀𝗮𝘀, 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗼𝘀 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗲́𝗿𝗱𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝗼𝘁𝗿𝗼𝘀 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝗳𝗲𝗿𝗿𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗮 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗻𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗺𝗮𝗻̃𝗮𝗻𝗮 𝗽𝗼𝗱𝗿𝗶́𝗮 𝘀𝗲𝗿 𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗝𝘂𝗮𝗻 𝗰𝗮𝗺𝗶𝗻𝗼́ 𝗵𝗮𝗰𝗶𝗮 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝘀𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮𝘀 𝗺𝗮𝗻𝗼𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗮𝘀 𝘆 𝗲𝗹 𝗰𝗼𝗿𝗮𝘇𝗼́𝗻 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝘀 𝘀𝗶𝗻 𝗿𝗲𝘀𝗽𝘂𝗲𝘀𝘁𝗮.
𝗔𝘀𝗶́ 𝗲𝘀 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗮𝘃𝗲𝗻𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗺𝗲𝘀𝗮𝘀 𝗿𝗼𝘁𝗮𝘀, 𝗱𝗼𝗻𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘁𝗼𝗹𝗱𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝘀𝘂𝗲𝗻̃𝗼 𝗰𝗼𝗹𝗴𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮 𝗳𝗿𝗮́𝗴𝗶𝗹, 𝘆 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗹𝗮 𝗽𝗼𝗯𝗿𝗲𝘇𝗮, 𝘀𝗶𝗻𝗼 𝗹𝗮 𝗶𝗻𝗱𝗶𝗳𝗲𝗿𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗽𝗮𝗶́𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗲𝘀 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗮𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗹𝗱𝗮.
Bienvenido todos a esta, mi participación de la semana en el TopFiveFamily, si es de tu agrado participar, aún estás a tiempo, este es el enlace Observa⇾Piensa⇉Escribe. Recuerda cumplir las reglas…
portada de la convocatoria.
CRÉDITOS:
Imagen: I.- @lanzjoseg
Arte del Título: CoolText
Dedicado a todos aquellos escribas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor.
Describes muy bien las vivencias de los vendedores informales. Saludos @amigoponc.
Gracias por haberte tomado el tiempo de leer mi entrada, estos temás siempre están desiertos de gente que comente. Un abrazo lleno de bendiciones.
@amigoponc, I paid out 0.121 HIVE and 0.000 HBD to reward 1 comments in this discussion thread.