¿Porque siempre mueren en mísera soledad los poetas? Si son ellos quienes atizan el sentimiento en los mortales.
Cambiar amor por drama, hace incompleta su fe, rompe su coraza por el espacio a su retórica, y no encuentra consuelo en la compañía, que en cambio lo agobia.
Se entrega a imposibles, que le llenan de tinta las venas, no todos son iguales, pero el sufrimiento les consuela, las lágrimas los visten y se saben necesitados.
¿Y que sería el romance entonces, sin un poeta despechado? La vida, llena del gris que estos seres se devoran.
Un mundo inhabitable, un mundo sin color, sin ese contraste que nos catapulta de lo gris a lo colorido.
O peor aún, un mundo sin amor.
Why do poets always die in miserable loneliness? If they are the ones who stir up the feeling in the mortals.
Change love for drama, makes his faith incomplete, breaks his shell for space to his rhetoric, and finds no consolation in the company, which instead overwhelms him.
He gives himself to impossible people, who fill his veins with ink, not all are equal, but suffering comforts them, tears dress them and they know they are needed.
And what would romance be then, without a disdainful poet? Life, full of the gray that these beings devour.
An uninhabitable world, a world without color, without that contrast that catapults us from gray to colorful.
Or worse, a world without love.