Entrada al Concurso de microcuentos sobre vampiros y criaturas similares |Lo único verdaderamente real de esta muerte.

[eremita]

Saludos, hermosa comunidad de Hive, en verdad para mí es un inmenso reto escribir un cuento, siendo que lo que, a veces escribo, es poesía, ahora imagínense un cuento de terror. Pero asumo el reto, y aunque no tenga pretensiones de ganar el concurso, por lo menos espero que les sea ameno y que a más de uno le provoque, aunque sea, un atisbo de pesadilla. Además, es una estupenda ocasión de brindar un homenaje a Bram Stocker, quien nos sumergió desde entonces en la noche y sus personajes.Sin más preámbulos, helo aquí.

Fuente:

Hace tres días que no puedo dormir, las lluvias torrenciales, los constantes apagones y la obsesiva idea de escribir un cuento sobre vampiros, al que no encuentro cómo abordar, no me deja. Anoche traté con todas mis fuerzas de pensar, sentir, desear, vivir (o morir) como uno, y no pude, me siento cansado, duermo un poco, camino por las calles sin rumbo bajo la mortecina luz de los faroles que siluetean Notre Dame, todo me asquea: la ciudad nauseabunda, sus rameras, sus mendigantes, la mirada vacía de los hombres que regresan de la despiadada campaña rusa, sus sacerdotes gordos y libidinosos que duermen tranquilos... ¡Ah! a esos les envidio sus sueños, una dicha sin temores ni amenazas.

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Aunque parezca una contradicción, odio el amor aunque no lo siento, ¿cómo odiar algo que no se conoce? ¿cómo puede atraerme una mujer si no es por su sexo? ¿cómo amarla sin condenarla? Mis pasos se detienen y contemplo el Sena, sus aguas se mecen suavemente al reflejo de la Luna, más allá, un borracho me invita a la cena, miro al cielo y lo veo luminoso, admiro la belleza de París, su historia y me veo a mí mismo, atrapado en tal espacio abierto, con sus casas cerradas, sus ventanas selladas, me resigno a la prisión de mi vida, soy un prisionero del tiempo, de la muerte y de la vida ¿cómo escapar de mi destino?

Hoy ya tengo una vaga idea de lo que voy a escribir, mis manos inquietas, sobre las teclas, están dispuestas a abrir la entrada al ser que puebla de terror las calles de París, y lo imagino, lo veo, sin la teatralidad con que lo imaginaba, succionar la sangre de un hombre, caminar pausadamente sin limpiarse, adentrarse en las oscuras calles, lo sigo febrilmente y, ¡por fin!, siento y vivo su desesperación y su tristeza y me siento él, girando en el tiempo, donde nada tiene sentido, la inmortalidad es despreciable, la vida es una muerte infinita y dolorosa, y lo real, lo único y verdaderamente real es la sed, la maravillosa, divina, roja y tibia sed.

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Fuente:

Espero que les guste, a mí me encantó participar y espero seguirlo haciendo.
Muchas gracias por leerme, mis respetos para todos.

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