Ya sé a lo que te vas a referir... ¡Al dios Baco!
Encontró Pablo la oportunidad para preguntarle:
—El dios Baco es el dios del vino, ¿no?
—¿Y cómo sabes tú eso, si nunca se volvió a hablar más de ello? El retablo desapareció después de la guerra. Durante la República, las bodas civiles se celebraban por el juez, no por el cura, y se iba de juerga a las bodegas. Costumbres de antes. Y después de que las mozas tomaban unos vasos, los mozos sacaban en procesión el retablo, que pesaba como un demonio; y le tocaban con las dulzainas. Durante la guerra, cuando ya mandaban los de derechas, en esos pueblos se le empezó a llamar el cuadro del demonio; y como pesaba tanto, a cualquier cosa que pesaba mucho se empezó a decir: «¡Pesa esto más que el demonio!» Y se cantaban canciones antiguas. Pero todo eso se perdió cuando empezaron a mandar los curas en los pueblos. ¡Cuoño! La gente opina de la manera más distinta: Unos dicen que el retablo lo quemó un cura. ¡Cagüenla! ¿Será posible? Otros que alguien lo conserva en alguna bodega; el caso es que nadie lo ha visto más. Esas costumbres, se dice que proceden del tiempo de los romanos, o de antes, porque aquí hubo romanos, ¿sabes? ¡Me cagüenlaila! El que entodavía recuerda mucho del dios Baco es mi consuegro.
—¿Cómo se llama el pueblo, que todavía no me lo ha dicho?
—¡Hoy, hijo!, no vas a conseguir nada. ¿No ves que mi consuegro, el padre de mi yerno, es de derechas? Él fue quien me dijo que pa que nadie lo adorara lo había quemao el cura después de la guerra, que bastante gente se había condenao por causa del cuadro. Vete tú a saber. A lo mejor lo llevó un anticuario de los que vienen por los pueblos con la furgoneta cambiando cuadros y alhajas por mesas de formica o por jarrones de plástico.
—¿Por qué hacen eso?
—Pues, ¡cagüenla!, porque en los pueblos la gente es muy innorante. Sobre todo los de derechas. Fíjate que no quería casi nadie la concentración parcelaria, cuando es mucho mejor tenerlo todo junto que no cincuenta tierrinas.
Cuando terminaba de decir esto, se paró un Jaguar impecable al lado opuesto de la carretera con dos personas dentro: un caballero y su esposa. El guardagujas se apresuró a informar a Pablo:
—¡Mira! El señorito del auto negro es paisano mío, el hijo del tío Honorino, que es muy mandamás porque estudió pa abogado. Seguro que va p’al pueblo porque venía desde Astorga. Yo he oído decir que el tío Honorino sabe mucho del dios del vino, como mi consuegro y tantos otros viejos. Los viejines, los viejines son los que más saben del dios Baco. Si quieres enterarte, dile que te lleve hasta León y le preguntas, que él debe saber lo mismo que su padre.
Pablo no titubeó ni un momento y cruzó la carretera para esperarlos al lado del coche. Admiró aquella ostentación hecha automóvil: asientos de cuero blanco, emisora de radio, y millones de números en el salpicadero.
Muy pocos minutos tardaron, y cuando salieron, se les acercó Pablo y les pidió autostop hasta León olvidándose de que no había comido.
—¡Adiós, buen mozo! —se despidió el guardagujas.
—Adiós, y gracias por la poesía —le contestó Pablo cargando la mochila en el maletero tapizado con paño añil de terciopelo.
13
(W. A. Mozart. «Concertone para dos violines, en do Mayor»)
Miraba Pablo hacia atrás, recordando Astorga como el episodio más importante de su vida. Eran las tres de la tarde. Con el calor tan aplastante, el alquitrán de la calzada despedía fuegos fatuos a lo lejos.Entraba un aire por las ventanillas abiertas que secaba las entrañas.
—¿Esas plantas? Nunca las había visto con los postes tan altos... y tan verdes —comentó Pablo para abrir el silencio con que se había iniciado el viaje. Y siguió, para no dar lugar a las consabidas preguntas—: en mi tierra, en Málaga, no se ven esas plantaciones.
El conductor contestó:
—Allí tenéis otras plantaciones tempranas que hacen mucho daño a la economía de Francia; por eso, los franceses no nos quieren. Pues... es lúpulo. El oro verde le llaman los labradores. De ahí se saca el fermento de la cerveza. Este valle es muy fértil; no hay más que ver los canales. Mira qué curva: es peligrosísima, muere en ella mucha gente que, al tomarla muy deprisa, se precipita sobre el Tuerto.
Pablo no desperdiciaba ocasión para caer bien a los rodantes anfitriones:
—A propósito, miren qué poema tengo dedicado a este río
Río Tuerto, río Tuerto,
que estás saciado de fama
por ser uno de los ríos
que no abundan en España.
Orgullosa debe estar
la ciudad noble asturiana
de poseerte a ti, Tuerto,
que eres toda su esperanza.
Hojas de sauce te aplauden
en los palcos de las ramas,
sólo porque te paseas
por tu cauce de esmeralda.
Peces grandes y pequeños
entre tus aguas se hilvanan
y acometen con denuedo
haciendo muchas topadas.
A tu lado los juncares,
que cantan tus alabanzas,
altaneros y soberbios,
contra el cielo se disparan;
palacio de cristal eres
con tus almenas de nácar…
De San Román a San Justo
muy impetuoso te lanzas
y compites con el tren
que muy cerca de ti pasa.
Terminada de leer la poesía, la señora dijo:
—Eres un gran poeta. ¡Vaya octosílabos! ¿Cuándo has compuesto este poema?
—No lo he compuesto yo; me lo regaló el hombre con el que hablaba cuando ustedes pararon; lo compuso un alumno del Instituto de Astorga, que al parecer ya es mayor. Sí que me encantaría hacer poesía, pero no tengo léxico suficientemente amplio. Es preciso dominar más el lenguaje. Lo que sí me atrevo a escribir es algo de prosa. El profesor de Literatura siempre ha considerado mis escritos, modestia aparte.
—¿Por qué modestia? Las cualidades propias, es mejor manifestarlas que comerlas cada uno para sus adentros.
El conductor apostilló a su esposa:
—¡Ese romance es digno de una antología!
Pablo siguió:
—Cuando regrese a Málaga escribiré mis impresiones del viaje. Si me dan su dirección se las mandaré, si no les quito mucho tiempo para que me lean. Se las dedicaré a ustedes como agradecimiento por la amabilidad con que me han subido al coche.
—No hay por qué. Date cuenta de que los asientos de atrás irían vacíos. ¡Vamos!, que no supone tanto mérito por nuestra parte. Pero bueno, quedaremos encantados de que nos mandes lo que desees. Yo sólo tengo una semana de vacaciones y no puedo escribir más que escrituras notariales.
—¡Ah! Entonces es que usted es notario... Pues, es algo que nunca he sabido muy bien: para qué son necesarios los notarios.
El notario se derretía con voz adoctrinante:
—¿Te imaginas lo que sería una sociedad sin notarios? Todo el mundo, tarde o temprano, se echaría atrás en sus compromisos. El hombre por ser hombre, casi siempre se arrepiente, por lo menos durante un momento, de las decisiones que ha tomado. Pues, dicho de una manera sencilla, los notarios damos fe de lo que dos partes acuerdan.
—O sea: que es alguien que firma cosas para que sean legales. ¿No?
El notario sonrió mirando de lado a su esposa mientras reducía la velocidad para cruzar un pueblo. Les empezó a resultar simpático el muchacho y continuó diciendo:
—¿Qué curso estudias?
—Tercero. He terminado tercero de BUP en junio.
—¿No te gustaría estudiar la carrera de Derecho?
—No tengo ni idea de lo que me gustaría. De mi curso, solamente dos chicas tienen determinada la carrera que quieren estudiar. Derecho, creo que no podré, porque he cursado las asignaturas optativas de ciencias.
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Muy buena historia, tengo que leer las anteriores.
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