-relativa-
que me asusta.
Te espero aquí, como las hojas de otoño que
muriéndose por volar
se desprenden del árbol
Soy paz y (me) temo
Recorro en mis pensamientos los kilómetros contigo,
esos que ahora mismo nos separan
Y el tiempo que pasa mientras no llegas
me consume.
Creo que es mi alma esa hoja
que de a poco se va yendo
y quizás no tenía tantas ganas de desprenderse.
Ese tiempo es vida.
Vida que se aleja.
Vida que me pesa.
Vida sin ti que no me sirve.
Y presiento que me empezara a valer todo
cuando tú estés.
Mi amor, ¿he mentido al decir que la nostalgia
se puede hacer poesía?
Estoy segura de que no pero si he omitido una verdad
la nostalgia de ti duele tanto
y me es necesario convertirme en intentos de prosa para no
llorar (te)
Empiezo a sentir intranquilidad. ¿Cuánto ha pasado?
No sé si un minuto o una hora
el tiempo es relativo si no llegas.
Cariño ¿Qué seré yo si un día me faltas?
Quizás nada, o quizás todo.
Un todo vacío. Unas letras escasas.
Un sin sentido.
No se puede ser poesía con tantas interrogantes
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