Fuente
Bitácora del 11:32. A la hora del 11:33 escuché una voz. Esperando el siguiente minuto o esperando al de la hoz. 11:34 en oídos de Van' Gogh sólo se escucha mi tos.
11:35 y ya no sé que pensar, si la hora es sólo hora por qué esperamos tanto su caminar, sabiendo que la muerte repentina es la de las manecillas al andar, la arena está cayendo en un juego que nadie decidió jugar. 11:36 y no tengo la mente en negro, tengo negra el alma apuñalada por armas blancas, soy yo el que a mi cerebro le ruego, que se lleve todo lo que tengo pero salve mis fianzas. 11:43, ¿Dónde quedaron los minutos?, perdidos en el espacio como yo a tu lado, diminuto, mentiras bonitas, verdades dolorosas como creyente corrupto, mi corazón no está abierto está abrupto.
11:48 no es bitácora, estoy buscando tu seno es Pitágoras. Aunque estuviéramos en zona de evacuación, nuestro roce no impide la fuerza de atracción, cada acción tiene su reacción, y mi acción química fue el Americio pero me faltó la O. 11:57 mis dedos están manchados, tocar mi corazón es sentir putrefacción, tal vez debería permanecer sentado, porque nuestra hora ya llegó. Son las 12, donde todo comenzó, donde aquel día terminado apenas empezó, no lo estoy pero me siento maldito, oye bestia ya deja de soñar, la rosa ya se marchitó.
12:01. 12:02. 12:03. Luego de las 12 no hay nada más que contar.
