Fuera del otoño, la hoja descolorida,
Y el viento se arrastra en ventanas pesadas;
Y lees cartas de sobres
Y en una hora piensas en la vida todo.
Perder el tiempo con pequeñas cosas dulces,
No quieres que golpeen a nadie en tu puerta;
Pero aún mejor, cuando sale,
Quedarse soñado por el fuego, dormir hasta los picos.
Y entonces miro desde el chorro de pensamientos,
Yo sueño con las viejas hadas de cuento de hadas,
Dentro de mi niebla crece filas de filas;
Una vez que la colmena de un vestido,
Un paso suave apenas tocado con tablones ...
Y manos delgadas y frías cubren mis ojos.