El peregrino anda ya, como Dante, a la mitad de su vida y como el año, algo más allá de la mitad, pero como dices en tu poema, en la mirada particular de cada uno, incluso el otoño puede llegar a ser primavera, porque todo es cíclico, todo es un espejismo, un ardiz del tiempo, un juego de los sentidos; en definitiva: una ilusión. Abrazos y se me cuida.
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